miércoles, 30 de julio de 2014

Fwd: 26 de julio. Nace César Calvo. Como un cuchillo por el rostro.



---------- Mensaje reenviado ----------
De: <dsanchezlihon@aol.com>
Fecha: 25 de julio de 2014, 14:15
Asunto: 26 de julio. Nace César Calvo. Como un cuchillo por el rostro.
Para:


  
 
 
 
 
 
CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRA
Construcción y forja de la utopía andina
 
2014 AÑO
DE LA BATALLA DE LA LECTURA Y
ESCRITURA POR LA CONSTRUCCIÓN
DE UN MUNDO MEJOR
 
JULIO, MES DEL MAESTRO;
DEL SANTUARIO HISTÓRICO
DE MACHU PICCHU; BATALLA
DE HUAMACHUCO, LEONCIO
PRADO; Y FIESTAS PATRIAS
 
CAPULÍ ES
PODER CHUCO
 
*****
 
26 DE JULIO
 
 
NACE
CÉSAR
CALVO
 
 
FOLIOS
DE LA
UTOPÍA
 
 
COMO
UN CUCHILLO
POR EL ROSTRO
 
 
Danilo Sánchez Lihón
 
 
1. Un poema
de adiós
 
Son muchos los poemas de amor intenso y apasionado que César Calvo escribiera, pero entre ellos hay uno que se incluye en su libro Pedestal para nadie, fechado en el año 1971 y que lleva en su título, "Para Elsa, poco antes de partir", que tiene esa marca de oquedad, de abismo y desgarro que hace que un poema sea perdure.
Es de aquellos que se escriben al borde de un despeñadero, al filo de un puñal que se blande, en la orilla más cruel del desamparo o mientras caemos del acantilado al mar buscando el olvido en la caída misma.
Donde el decurso ya no se da como una prolongación de algo, tampoco como una cuerda que se tiempla y al final se rompe, sino que es simplemente caída. O es como un cuchillo que cercena y divide lo más querido. O que marca la mejilla o la frente con una huella ya indeleble.
Y para que no quepa dudas que consigna el poema el nombre común y corriente de una mujer: ¡Elsa!, y se estampa muy claramente que es un poema de adiós y despedida.
 
2. Esa leve
mariposa
 
Y puede ser que ella haya existido. O puede ser que solo sea el presentimiento de su aliento en la puerta. O solo su queja en los resquicios que deja un muro. O apenas el sonido de sus pasos en la escalera. O el roce de su falda en el pavimento. O su sollozo o quejido en la esquina solitaria del cuarto a oscuras.
Ocurre algunas veces que esa mujer es la muerte misma, misteriosa, sensual y provocativa. O que es la vida, que también es hembra a veces candorosa, íntima, recatada; y otras veces obscena, impúdica y desalmada.
Lo que sí sabemos es que este poema es de aquellos que se escriben en el borde más tajante del destino, en el estallido y la ruptura del tiempo. Y a un paso del suicidio donde él solía pararse desgreñado, iluso y enamorado. En la inmolación misma en la cual César Calvo convirtió su vida a cada instante y a cada paso.
También puede estar dedicado a aquella señorita de alas negras, puntual e infatigable; a esa leve mariposa de las horas secretas, plácidas y entrañables, ¡cuya intuición y premonición las tenemos clavadas en los nervios y en nuestras raíces de hombres!
 
3. Un trapecio
vacío
 
El poema empieza con una imagen ingenua pero a su vez apocalíptica, que refiere del pavor, la angustia y la soledad que se cierne abajo, cuando dice:
Porque vivo hace siglos en el aire
como
un
trapecio
vacío
yendo    y    viniendo
de lo que he sido                  a lo que no seré
 
Y simula en los versos un trapecio vacío, que es lo mismo a decir: una huida y un regreso, un elevarse y un caer, un mecerse y un hundirse.
No es una raíz sujetada a la tierra. No es una piedra quieta y estupefacta. Es un pedrusco que se balancea y en su momento cae. Es un nómada en el desierto. Es un rayo que se pierde en el horizonte. O un relámpago que se anonada:
Porque cruzo los días como un puñal la cara del que huye,
como lápiz sin dueño sobre el papel en blanco
 
4. En
silencio
 
Porque escribo estas líneas no solamente con mi vida
sino con el jadeo de todos los fantasmas
que me amaron,
de todos los fantasmas que murieron y renacieron
con el rostro vuelto a una feroz desolación,
culpándome
Porque con culpa escribo, con el lento rumor
de tus ropas
cayendo en la penumbra de Ginebra, cuando aún
era tiempo
y los relojes ignoraban el peligro, sus agujas
como el abrazo de un náufrago en la dichosa
profundidad,
mi boca persiguiendo tu vientre en el silencio que
precede a los incendios
y las almohadas húmedas y los ojos que ya no veré
nunca
girando en los espejos y en la noche infinita:
ayúdame a quedarme cuando me encuentre lejos
 
5. El vino
fúnebre
 
¡Ah!, cuando el alma yace trémula o cae en vértigo. Cuando es voz que suplica y que mendiga.
Unas veces confidente y otras veces en bramido. Herida el alma, como un oleaje que se va, que viene y se pierde. Y va hablando y hablando.
Cuando es un corazón que palpita inocente y vulnerable, arrodillándose ante el ser que adora, y que ya no está aquí. Y a quien, pese a ello, se suplica inútilmente:
ayúdame a quedarme cuando me encuentre lejos
En todo cuerpo que mis manos conduzcan
a la hoguera,
en todo cuerpo que mis manos alejen de la orilla,
tú seas el reverso de esa inútil victoria,
la única copa que no desdeñe después del vino
fúnebre
Porque así es todo, y porque así es nada. Y, ¿cuál es el reverso de toda inútil victoria? Y, ¿cuál es la única copa que no hemos de desdeñar después del vino fúnebre?
 
6. Esa hermana
compasiva
 
Acaso, ¿no es todo amor, por mínimo que sea, síntesis de todos los amores? Y, no es necesariamente que sea el primer amor, o el amor más intenso, la suma de todos. El más desapercibido es amor intenso, sublime y total que nos marca a fuego lento.
Es el amor el que siempre nos asalta y siempre nos olvida moribundo en el campo de batalla. Arrodillados ante el ser que se adora, por el cual se lucha y por el cual se sucumbe y entrega la vida.
Y que ya no está aquí, eso se quiere decir, que se fue dejándonos heridos.
Entonces, ahora, ¿a quién invocar? ¿Cuál es la última apuesta en este juego de la vida y de la muerte? ¿Cuál es la última verdad y la última espada, más allá de todo?
¿Ante quién rogar y, por último, ante quién exhalar el último aliento?
Nada puede aprisionar el viento sino la libertad
Nada sino la libertad podría rodearnos ahora
 
7. Yo no sé
qué pasó
 
 
y hacerte comprender que estuve solo
porque la intemperie no cabía en aquel cuarto
sórdido
que tú insistes en llamar país, doce millones
de rostros
pegados a los muros de un Orden repudiable
y desleído
Ayúdame a prescindir de esos fantasmas que amo
ayúdame a no golpear y golpear la puerta
como si ella tuviera la culpa
Ayúdame a ser la llave que abra sin cerrar
nunca nada
¡Ayúdame, ayúdame! Es la imploración de quien carga el peso del mundo.
A la vez es el recuento de todo lo vivido que estalla en una despedida, donde está palpitante su preocupación por el destino del mundo, pero no como himno de combate o proclama de lucha, ni siquiera como perspectiva de triunfo ni mucho menos coronación de gloria por celebrar.
 
8. Los días
pasan
 
Está el amor, no como posesión sino en la perspectiva del desposeimiento y la melancolía. Está el dolor vívido y sangrante del adiós, la inmolación; y rayente el amanecer:
Porque yo he recorrido las colinas de Francia
y he visto
en el estruendo verde, en la delicadeza desbocada
de junio
he visto un niño lejano y eternamente dormido bajo
un río de sangre
 
Y he cruzado el Pont Neuf con los ojos vueltos
al turbio origen del destello
.....
 
Los días pasan por tu rostro como una cicatriz
oscura
 
9. La sed
en tu cuello
 
 
Ayúdame a prescindir de esos fantasmas que amo
y que destruyo
y mis dedos te palpan con la voracidad de un ciego
              en la noche
Me había olvidado de la noche
Donde se siente el ritmo, no ya en el sentido inteligible de la frase sino en el golpe de los acentos en las paredes del alma, el terrible trance de la bifurcación de caminos que se mezclan y apartan. Y la separación de las aguas y de las almas que en algún momento se han querido. Y se abrazan. Y se palpan en la noche desolada:
Me había olvidado de algo tan simple y verdadero
como beber un vaso de agua, levantarme en la
              sombra
de los cuartos prestados, dejar correr el tiempo
todavía entre sueños y luego despertarme con la sed
en tu cuello
¿Te acuerdas de la sed en tu cuello? Hasta ahora hay alguien que la padece sin consuelo y sin remedio.
 
10. Yendo
y viniendo
 
Me había olvidado que la vida también está hecha de
todos estos ínfimos, esos heroicos acontecimientos
              que se cumplen a tientas
entre un cuerpo desnudo y otro cuerpo desnudo,
entre el cauce del río y el vaso de la boca
¿En qué abismo nos encontramos para habernos olvidado hasta de algo tan simple y verdadero como es beber un vaso de agua que aplaque la sed infinita de sentirnos eternos por un breve instante?
¿O de estos ínfimos acontecimientos que se cumplen a tientas?
¿En qué encrucijada tiembla? Quizá en aquel punto muerto, en donde a veces caemos, en donde la vida y la muerte ya no importan nada, trepados en el arco y la flecha de lo inútil, o en la ola de la peor amargura.
De pie en el trapecio que se mece. En el vacío de lo que va y viene. Yendo y viniendo. Mientras abajo el agua se hace espuma y brama el torrente:
 
11. El caminante
que no pide nada
 
Me había olvidado de escribir simplemente,
              como quien bebe
o ama, sin que el Olimpo se me suba a la cabeza
Me había olvidado que un poema se prepara
              con minuciosa alegría
como un regalo que ya nadie espera, y se moldea
              con urgencia
y violencia, con irrepetible, con irremediable ternura,
como hacerle el amor a una mujer que va a morir
              mañana
Me había olvidado que te vas a morir mañana
Ayúdame a ser el caminante que no pide nada
Me había olvidado que me voy a morir mañana
que no pide nada sino un poco de camino
.....
pero que yo no me dé cuenta
que no husmee tu mano
 
12. Abierta
la puerta
 
Que tampoco nunca lo sepa. Que nunca más sepa de ti. Ni tú de mí. Que nunca te busque, ni tú a mí. Que no husmee tu mano.
.....
me había olvidado
el receloso animal que me habita
.....
 
...ayúdame a no olvidarte
y la pesada piedra que me amarra hacia el fondo
sea una pompa de jabón, las alas de un dulcísimo
              castigo
Ayúdame a ser el caminante que no pide nada
sino un poco de camino, un tronco de sombra junto
              al fuego
Pero que yo no me dé cuenta, que no husmee tu mano
el receloso animal que me habita
el desolado animal que me habita en la noche
              y en el día
deja abierta la puerta para que tú regreses o me vaya
 
13. Que se aviva
y apaga
 
Lo evidente es que comprobamos en toda la poesía de César Calvo, y especialmente en este poema, que la mujer es sobre todo para él una compañía fundamental y protectora en el intento de cruzar el infierno, como sombra amada, añoranza e ideal.
¡No era cierta, entonces, la pose cínica y succionadora de las entrañas de esas naturalezas vírgenes doblegadas a su poder y seducción irreparable!
¡No era cierta, entonces, aquella actitud voraz, carnívora, de dios o demiurgo azotador! En extravío febril, en paroxismo sexual, ¡en grito y gemido de fiera que devora!
¡No eran ciertas sus víctimas! ¡Él era la víctima siempre! El victimario ahora llora y sangra.
¿A quién tender los brazos? ¿Quién vela o espera a estas horas? Qué es aquello que aviva o apaga la vida.
La naturaleza de la poesía casi siempre se aviva o apaga en relación con la mujer, sea amante, madre, hermana, esposa, fantasma o madre tierra
 
14. Cuando
los labios cesan
 
Y así esté frente a frente la muerte, y el hueco se abra entre los pies de ambos, la mujer es sobre todo y será siempre, y para él, la caridad perfecta, mundo piadoso y consuelo en la peor excomunión:
Ayúdame a quedarme cuando me encuentre lejos
cuando me encuentre lejos de la memoria
que me devuelves
sin proponértelo
como quien llena un vaso de agua simple
y en el gesto de su mano extendida caben todos
los mares
.....
Ayúdame a quedarme cuando yo haya pasado
cuando yo haya pasado sobre el papel en blanco
como un cuchillo por el rostro
de estos días
en donde tú ya eres
la sonrisa que insiste cuando los labios cesan
 
15. Bañado
en sangre
 
El mar se abrirá entonces
y ha de pasar en medio
de las                         olas
ese
niño
indefenso
y en su mano nosotros como el último fósforo
Para Elsa, poco antes de partir, de César Calvo, es su carta de despedida o de suicida. Ya no de navegación, porque ha sucumbido todo y no hay lugar a salvar nada. Ni siquiera hay ruta hacia otro mundo, es apenas la confesión en su última instancia y de su último enigma. Y uno de los poemas más hermosos e intensos de la poesía universal.
En la conferencia que diera en el Instituto Italiano de Cultura de Lima, en julio de 1974, tres años después de la fecha que figura como de la composición de este texto, declaró lo siguiente:
Poco después me ocupó totalmente la certeza de que sólo podía escribir sobre un cuerpo sediento, encimado al relámpago perpetuo… como quien galopa por una playa infinita, desnudo y bañado en sangre, dando gritos de goce y de victoria…
Y, como una marca de fuego y dolor a esta cita, quiero poner otra inscripción que es el reverso de esta medalla. ¿Cuál es? Esta otra. Enunciado o confesión que conmueve profundamente por su significado y por venir de quien viene.  
 
16. Como lo fue
y lo es
 
Y porque corrobora lo que decíamos antes: que la mujer amada pudo ser solo una sombra en el muro, que esa es toda su carnalidad. Y un vacío en el alma. Mucho peor, la imagen de aquello que más ocurre y duele tanto: la felicidad que se esfuma entre las manos. O de la pavorosa soledad del ser. Peor si fueran dos que se sienten solos. Dice él:
He aprendido en esta vida, si he aprendido algo, que nada hay más hermoso, nada más perdurable ni perfecto, que el recuerdo encantado de lo que nunca ocurrió.
Y, a la inversa de lo que podría creerse de un poseso instintivo y lujurioso, más bien es en esta dimensión del arte cuando encontramos en él a un romántico y atormentado esencial. Pues él evoca a la mujer cuando es ausencia, vacío que sangra, soledad y sombra que ha quedado tatuada en la piel muy cerca del corazón. O en nuestras manos que para siempre quedaron vacías. O cuya fragancia inunda para siempre una cama ahora desolada. 
La canta cuando duele el pozo y la ausencia que ella ha dejado. Cuando se sufre y ella está lejos, cuando no responde y la hemos definitivamente perdido. Así es el universo de magnífico y misterioso, que solo se lo puede saber y sentir cuando estamos frente a un poeta verdadero y auténtico como lo fue y lo es para siempre, gracias a Dios, César Calvo.
 
 
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lunes, 21 de julio de 2014

Fwd: presentacion del libro



---------- Mensaje reenviado ----------
De: Juan Cristobal <juancristobal2001@yahoo.es>
Fecha: 21 de julio de 2014, 8:16
Asunto: presentacion del libro
Para: Popovic Haydée <hapopovic@hotmail.com>, Palomino Margot <marpp90@hotmail.com>, Miriam Trinidad <mifraerin@hotmail.com>, Malpica Mercedes <mercedesmalpica@yahoo.es>, Ore Martin <moreguer@yahoo.es>, Freyre Maynor <maynorfb@hotmail.com>, Falconi Julio <abogados_atocha55@hotmail.com>, Polilla La <LaBaez@gmail.com>, Gayoso Judith <consultora_yg@yahoo.es>, Roncalla Fredy <roncalla@verizon.net>, Vera Guillermo <21guillermovera@gmail.com>, Mosquera Manuel <mosquera@peru.com>, Briones Marco <marcobriones@hotmail.com>, Michael Alberto Jiménez <sueltamelamano@gmail.com>, Rotondo Marco <rotondomarco58@hotmail.com>, Robles Manuel <cholorob@gmail.com>, Caceres Maribel <maribel_caceres@outlook.com>, Flores Luis <ljfloresr@gmail.com>, Manrique Nelson <nelson.manrique@gmail.com>, Benavides Julio <edicionesvicioperpetuo@gmail.com>, Cerda Minerva <a20105086@pucp.pe>, Rodriguez Luis <rodriguezzz@hotmail.es>, Gallegos Juana <betrixkido@gmail.com>, Estrada Katherine <kestradaguirre@gmail.com>, Luis Anamaria <luismiguel1952@gmail.com>, Marcel Valcárcel Carnero <mvalcar@pucp.edu.pe>, Marco Mallqui <mmallqui@hotmail.com>, Reyes Carranza José <titoreyes1940@yahoo.es>, Montero Ernesto <amoryrevolucion@gmail.com>, Gonzales Barnert Ernesto <literatura0@hotmail.com>, Juan José <juanjosesotopoesia@gmail.com>, Tinoco Mercedes <mercedestinocco@gmail.com>, Fernández Marco <vadible@gmail.com>, Lagos Luis <lakessi25@yahoo.es>, Leon Carrasco Marlene <marjarawi@hotmail.com>, Portal Esmé <malena.portalm@gmail.com>, Arellano Lucia <luarpe@gmail.com>, Palacios Maite <maitepal@gmail.com>, Natalie Shagall <natalie.shagall1968@gmail.com>, Perez Silva Marcela <marcelaperezsilva@mac.com>, Jose Carlos Vertiz <josecvertiz@gmail.com>, Ochoa Mercedes <mercedesyadira@gmail.com>, Ochoa Moravia <ochoa44@yahoo.com>


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a las 5.30pm (llegar 15 minutos antes), 
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juan cristóbal: teléfono 461-2550. celular: 989-852-137
facebook: juan cristóbal
la esperanza nos espera al pie de un abismo (benedetti)
y cuando soy feliz, veo bailar alondras en el viento.



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domingo, 20 de julio de 2014

Fwd: 20 julio. El hombre llega a la luna: Alumbra la luna esta noche. / 26 de julio: Santiago de Chuco, memoria y esperanza. Jornada de Capulí en la Fiesta del Apóstol.



---------- Mensaje reenviado ----------
De: <dsanchezlihon@aol.com>
Fecha: 20 de julio de 2014, 12:12
Asunto: 20 julio. El hombre llega a la luna: Alumbra la luna esta noche. / 26 de julio: Santiago de Chuco, memoria y esperanza. Jornada de Capulí en la Fiesta del Apóstol.
Para:


 
 
 
 
 
 
CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRA
Construcción y forja de la utopía andina
 
2014 AÑO
DE LA BATALLA DE LA LECTURA Y
ESCRITURA POR LA CONSTRUCCIÓN
DE UN MUNDO MEJOR
 
JULIO, MES DEL MAESTRO;
DEL SANTUARIO HISTÓRICO
DE MACHU PICCHU; BATALLA
DE HUAMACHUCO, LEONCIO
PRADO; Y FIESTAS PATRIAS
 
CAPULÍ ES
PODER CHUCO
 
PRÓXIMAS ACTIVIDADES
DE CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRA
 
PRESENTACIÓN
DEL LIBRO
 
VOCES DEL ALMA
 
DE
MANUEL RUIZ PAREDES
 
PANEL
DE COMENTARISTAS
 
RAMÓN NORIEGA
DANILO SÁNCHEZ LIHÓN
JULIO YOVERA
 
CONDUCCIÓN
LUCY MARTÍNEZ
 
MARTES 5 DE AGOSTO. 6.30 PM
CASA DE LA LITERATURA PERUANA
ANTIGUA ESTACIÓN DESAMPARADOS
AL COSTADO DEL PALACIO DE GOBIERNO
CENTRO HISTÓRICO DE LIMA
 
*****
 
SANTIAGO DE CHUCO,
MEMORIA Y ESPERANZA
 
JORNADA DE CAPULÍ,
VALLEJO Y SU TIERRA
EN LA FIESTA DEL APÓSTOL
SANTIAGO EL MAYOR
 
PRESENTACIÓN
DE LOS LIBROS:
 
CÉSAR VALLEJO
TESTAMENTO DEL PADRE,
VOCES DEL ALMA
CONFERENCIAS Y HOMENAJES
 
SÁBADO 26 DE JULIO,
DE 9 AM. A 1 PM. SALÓN
DE LA PARROQUIA
DE SANTIAGO DE CHUCO
 
*****
 
 
PRESENTACIÓN
DEL LIBRO:
 
INTENSIDD Y ALTURA
EN CÉSARVALLEJO
 
JUEVES 21 DE AGOSTO
CASA DE LA LITERATURA PERUANA
 
*****
 
20 DE JULIO
DEL AÑO 1969
 
 
EL HOMBRE
LLEGA
A LA LUNA
 
 
FOLIOS
DE LA
UTOPÍA
 
 
ALUMBRA
LA LUNA
ESTA NOCHE
 
 
Luna!
Alocado corazón celeste.
César Vallejo
 
 
1. Su luz
nívea
 
Es de noche.
La luna repentina emerge por la cumbre de los cerros, inmensa y plena.
Es de una blancura fantasmal que todo lo asusta, estremece y sumerge en hondo misterio, quizás por lo tupidas e intrincadas que han sido hasta hace unos instantes las sombras.
Y nosotros dos sentados primero a oscuras en la escalera que sube de la cocina al mirador, en donde está la boca del terrado.
Y habiendo estado hablando de difuntos, guardamos de improviso profundo y ungido silencio.
La luna ya desenreda su túnica azulada que se quedó hace un momento atrapada en las ramas de los eucaliptos y boga ahora imponente en el cielo sereno.
Se posa primero con su luz nívea en el borde del tejado.
 
2. Espigas
de trigo
 
Y de allí baja hacia el piso de tierra alumbrando la mesa y las sillas vacías.
Y luego, poco a poco, va subiendo por la ruma de adobes y por el fogón ya apagado.
Trepa ahora a la hornilla de fierro. Y deja nítida la leña a medio quemar.
Y sube iluminando las paredes de cercha donde están colgadas las ollas quietas en sus clavos.
Se desliza ya por tu falda de bobos con greca y guirnaldas verde amarillas sobre el raso blanco de lino extendido.
Como una parva, como un campo sembrado, como una colina de espigas de trigo batida por el viento.
Ya se posa en tus rodillas y en mis pies desamparados.
Después va subiendo por nuestros brazos que se azoran con su resplandor blanquecino.
 
2. Se buscan
nuestras manos
 
Tú, alzando tu rostro encantado, y mirando más allá de los aleros, los pilares y cumbreras de los techos, exclamas:
– ¡Qué clara alumbra la luna esta noche!
Y siento cómo tu cuerpo, levemente estremecido, hace temblar el travesaño  de la escalera en la cual estamos sentados.
Mientras, la luna boga sigilosa entre las nubes; ladra un perro en la hondonada, se oye un rebuzno lejano y el piído de algún gorrión en la enramada.
Sin pensarlo se buscan nuestras manos y se quedan enlazadas sobre tu vestido floreado.
Primero, una posada encima de la otra, haciendo un techo sobre otro techo, una colina sobre otra colina, una casa sobre otra casa.
 
3. Sobre
tu regazo
 
Entonces, se precipitan a chorros las cataratas de tu sangre y de mi sangre suicidas, traspasándose por los bordes y las orillas de las dos manos en un fragor desbocado.
Luego se voltean para quedar palma con palma. Tu mano más pequeña que la mía.
Tu mano doblegada suavemente dentro de mi puño que la aprieta suavemente. Y allí se quedan, la tuya como una paloma malherida.
Y allí pareciera que se duermen ala con ala, boca con boca, vientre con vientre.
Luego se extienden horizontales y quedan otra vez una frente a la otra exactamente, coincidiendo, yema con yema sobre tu regazo.
Se buscan y encuentran. Hacen un eje acorazonado en el centro y giran. Y se agitan hasta la extinción de sus alientos.
 
4. Y,
¿tú?
 
Pronto la mía se aleja y la tuya se abraza hundiendo su pecho lo más profundamente que puede en mi pecho, todo en silencio.
Y tus dedos se clavan desesperados volteándose hasta el dorso. Y se quedan las dos, bebiéndose juntas, una absorta en la otra; ambas extasiadas.
La luna ha girado tanto que solo se ve afuera desvaída en los tejados. Y otra vez nos han envuelto las sombras.
Tu mano voltea hacia arriba como una copa o flor que ofrece sus corolas y sus pétalos. Y mi mano voltea hacia abajo para entrelazarse con la tuya.
Todo para que ahora me rodeen desde lejos, eternas e insomnes veladoras de mis sueños.
  ¿Tienes miedo? –Pregunto.
  No, contigo no. Pero si estuviera sola, sí. Y, ¿tú?
 
5. Por hondos
senderos
 
– Siento asombro y estupor.
– ¿De qué?
– Acerca de lo que la vida y el mundo es, y no es.
– Yo también.
–Pero, ¡no llores!
Han pasado muchos años. Ahora yo regreso a la casa abandonada.
Aquí está la cocina. Solo quedan rastros del fogón y la hornilla. Arriba siempre permanece el terrado impávido.
Tanto he recorrido el mundo. ¡Tanto he arriesgado y sigo arriesgando la vida por hondos senderos! ¡Hay tantos caminos hendidos bajo mis pies fugitivos!
Y ahora estoy nuevamente a oscuras, en el mismo travesaño de la escalera donde hace muchos años estuve contigo.
 
7. ¡Y
ya amanece!
 
Aparece la luna en el horizonte y otra vez estás aquí, con la misma falda de bobos y grecas y de flores verde amarillas sobre el raso blanco de lino.
Aunque mis zapatos sean otros. Y aunque mi corazón esté lleno de heridas.
– Pero el candor y la inocencia son las mismas. Por eso te he esperado. –Y me extiendes otra vez tus manos sensitivas.
– Pero tú estás muerta. –Te digo.
Entonces me miras desde una vasta distancia y una calma profunda.
Vuelves a extender tu falda y te sientas
Los nardos y las azucenas han elevado a lo alto del cielo sereno sus corolas abiertas.
¡Y ya amanece!
 
 
*****
 
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OTRAS ACTIVIDADES PRÓXIMAS
DE CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRA
 
ADHESIÓN
AL HOMENAJE:
 
POEMAS
A CÉSAR ALVA LESCANO
 
ENVÍA TU POEMA
HASTA AGOSTO, 2014, A:
 
 
*****
 
CONVOCATORIA
 
XVI ENCUENTRO INTERNACIONAL
CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRA
 
TELÚRICA DE MAYO, 2015
 
LIMA:
MARTES 19
 
TRUJILLO:
MIÉRCOLES 20
 
HUAMACHUCO
JUEVES 21
 
SANTIAGO DE CHUCO:
VIERNES 22
SÁBADO 23
Y DOMINGO 24
 
TODO EN EL MES
DE MAYO, 2015
 
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