GIAN MARCO : CUANDO LLORA MI GUITARRA

APURUNKU

ALEJANDRO MEDINA BUSTINZA (Apurunku)



Por: Antonio Sarmiento



“ …(Aymaraes-Apurímac) Integrante y cofundador del grupo literario AEDOSMIL. Los mejores textos del poeta Apurunco están teñidos de un diáfano lirismo, y se inscriben dentro de aquel movimiento en espiral que le permite mirar hacia adentro, es decir, volver a las raíces pletóricas de puro sentimiento andino. Esta vuelta hacia la matriz y hacia el útero implica también un regreso hacia lo instintivo, lo puro y lo no contaminado en donde el vate ha de sentirse cautivo o prisionero del ojo y se asoma a mirar desde las dimensiones más sensible y desgarradas del alma humana para desde allí, buscar en el amor el origen y la esencia de las cosas, sin dejarse siquiera domeñar ante la preceptiva y los puristas porque sus versos nada tiene que ver con esos banales juegos de artificios o esas piezas verbales de laboratorio, ni mucho menos con aquella actitud de aislamiento, de prescindencia del hombre y de la vida.



Por el contrario el poeta unifica la vitalidad artística con la razón de vivir, porque en él la expresión o producción estética es reconocible a través de su temple, de su nervio o de su forma de estar y de actuar en comunión unánime con la naturaleza, y el cosmos. Desde que conozco al vate vi siempre clarear en sus ojos un intenso brillo, de inapelable tristeza, y van humedeciéndose ante el recuerdo y la remembranza del lar nativo. De allí que su estro se desangra en ausencias y grises lejanías, como en los poemas: “Hierbita de hojas luna” y “Lejanía III” Pág. 63 y 70 del poemario “Ojos tocuyo”



Hay fidelidad, devoción al terruño y a la mujer amada que surgen de la contemplación activa y del hondo estremecimiento que debe provocar toda buena poesía. Aquí poco interesa encasillar y juzgar sus valores estéticos –de acuerdo a una pedestre concepción occidental del arte- sino más bien obedeciendo a la visión andina sentir a la vez, cómo el efluvio artístico junto al torrente vital hacen que el lírida Alejandro Medina Bustinza -Aprunco- pueda vivir intensamente amando al amor y a su trágica belleza.




A manera de autobiografía


Aymaraes-Apurímac, nací casi a fines de agosto. Presiento que sucedió en el momento menos oportuno, y según mi DNI en el lugar no indicado. Pero eso sólo resuelve asuntos jurídicos, el tono literario que conllevo es de donde viví intensamente. Claro está, ahora habito en la orilla del mar, y me refresco con las brisas de las playas del Callao, entonces las gaviotas, los pelícanos que vuelan sobre las olas del mar chalaco, ya no me son indiferentes. Siento que fueron siempre parte de este mi osmosis hecho de suncho y acelga.



Viví con mis abuelos Ángela y Gregorio, escalando contento las alturas hasta llegar junto a las wallatas, entre escarchas y capulíes; y en otras deslizándome hacia las playas, para vestirme de arena, canillita, raspadillero, rajador de trompos y canicas. Habitando pueblos jóvenes y viejos. Culminé mis estudios secundarios en GUE Ricardo Palma Surquillo donde obtuve primer puesto en poesía en los juegos florales. En 1997- MED resulté ganador del concurso nacional de Liter. Infantil Regional Callao - Lima en narrativa con el cuento “Camino a mucayu” Empecé a escribir leyendo a Julio Verne “Capitán de 15 años”, y escuchando las melodías andinas entre arpas y violines.



Hice mis estudios superiores en las Universidades del Cusco y Huacho. Postgrado en la Univ. Nac. De Educación Enrique Guzmán y Valle la Cantuta, maestría en “Didáctica de la comunicación”



PUBLICACIONES:



“El despertar de los míos” poesía 1988

“ Apu Runco “ poemas y cuentos 1991

“Conversaciones desde Tiaparo “ Carta y cuentos 1994

“Despojados “Antología poética de Aedosmil coautor 1998

“6 Poetas peruanos “Antología poética Aedosmil coautor 2001

“Ojos tocuyo “poesía 2004

“De cola larga y fea” cuento corto 2006

“Brevísima antología personal” poesía 2006

“Se prohíbe estar triste” Algunas técnicas pedagógicas para crear y escribir poesía. 2008

“Camino a mucayu “y otros cuentos 2008





e -mail: alejomedinab@yahoo.com

apurunco@hotmail.com



Celular : 998779560











Brevísima antología personal del poeta Alejandro Medina Bustinza (Apurunku) Lima, Aedosmil, 2006



Por : Jorge Luis Roncal

Presidente del Gremio de Escritores del Perú



Desde Apu Runco, poesía y narración (1991) hasta Ojos tocuyo (2004), la escritura poética de Alejandro Medina Bustinza ha descrito un proceso de constante evolución y ha madurado hasta constituirse en una de las voces más importantes de la poesía peruana actual. Y este curso de permanente aprendizaje, perfeccionamiento y cristalización, sostenido en una firme vocación por la palabra creadora y por la convicción de que esta es ante todo “trabajo de alfarero”, se expresa de manera cabal en su “Brevísima antología personal”.



Lejos del desborde y la hojarasca, y más bien próxima ala poética de José María Argüedas, la poesía de Alejandro Medina Bustinza da cuenta de los temas centrales que conmueven al hombre de nuestros días, consciente de su tiempo y de su época: el amor, tierno y doliente, la amistad y la profunda solidaridad; la denuncia social y el clamor contra la injusticia, la profunda identificación con sus raíces y el universo del campo. En el caso de Medina: la magia, el asombro, la ternura y las bellas imágenes de la poesía y los cantos andinos están presente de manera natural y no han sido extrañados de su cause por el rumor sordo del caos urbano que se ha apoderado de más de un escritor de procedencia andina, ganados finalmente por el estruendo, la proclama entendida, el grito que no convence, o en el peor de los casos, pervertidos por la impostura y el falso ropaje social. Es que esta contienda sólo puede resolverse, como lo hace Alejandro Medina Bustinza, desde la única opción posible para los escritores y artista populares: la autenticidad.

Y la confesión de fe, una suerte de arte poética en la forma epistolar en carta dirigida al maestro Federico La Torre Ormachea, incluida atinadamente en esta antología, corona de manera límpida el camino escogido por Alejandro Medina: la noble, bella y rebelde poesía arraigada en su tiempo, su historia y el porvenir esperanzado de las mayorías.





Poeta y a veces narrador



Por: José Guillermo Vargas Rodríguez

Presidente de la Casa del poeta peruano



“ Alejandro Medina Bustinza, escribe al tuntum de la vida, desde niño. Pulsó los más humildes oficios, hasta recalar como maestro desde los claustros de las universidades del Cusco y Huacho. Con extraña terquedad, su corpus poético mantiene lo raigal o andino, a pesar de vivir en el Callao hace tiempo, donde formó su hogar y perdió tempranamente a su esposa.



Mucha vida y desgracia para enraizar su corazón en el inmenso mar chalaco al que ha logrado como su segunda tierra. Maestro, promotor cultural, poeta y a veces narrador, forma parte del grupo poético AEDOSMIL, del cual es confundidor.



Parece ser el único vate de Aedosmil que escribe bajo arquetipos andinos y uno de los aedas con claras excepcionales cualidades para descollar en esta especialidad tan venida a menos por nuestros jóvenes poetas contemporáneos. La tensión lírica y su brevedad extraída del harawi garúan sobre sus cortos periodos que titilan por la ternura acanalada en la profusión de diminutivos…”









LA VIGENCIA DE LA CULTURA ANDINA EN LA POESIA

DE ALEJANDRO MEDINA BUSTINZA



POR: HERNÁN HURTADO TRUJILLO

Poeta Peruano





En el mundo actual existe la creencia que el fenómeno de la globalización nos exige y obliga a ponernos al día con el desarrollo de la ciencia y la tecnología; por el contrario quedaremos rezagados del proceso y de la modernidad, quedaremos en lo tradicional, en lo arcaico y primitivo; Mario vargas Llosa en su libro “Utopía Arcaica” considera al mundo andino, al indio, como antimoderno, arcaico, pasadista, utópico antiliberal, basado en su visión positivista y lineal del progreso humano, teniendo como punto culminante y referencial la sociedad capitalista occidental, que representa “la democracia y la libertad”.



Con esta concepción neoliberal, los valores usos y costumbres de la cultura andina, como la colectividad y la solidaridad, están fuera del contexto de una supuesta civilización.



Según Mario Vargas Llosa, Arguedas trata de recuperar el mundo del pasado, un anhelo de reinvindicacion campesina, un proyecto utópico que consistiría en restablecer un Perú arcaico, de tipo colectivista, tradicional, rural, mágico, religioso, la utopía arcaica estaría hecha de creencias como el andinismo, como una fantasía histórica según la cual el pueblo creó en los andes una civilización moralmente superior a la occidental y que sobrevive en los indios de hoy, de acuerdo a Mario Vargas Llosa, la obra de Arguedas seria una tendencia reaccionaria dentro de la corriente indigenista, en la literatura. En algunos momentos; tendría hasta un sesgo racista (racismo al revés).



En la obra “El zorro de arriba y el zorro de abajo”, Arguedas nos expone un país moderno con la intromisión de los países extranjeros, y revela un Perú multicultural y multirracial, Arguedas al aceptar el mestizaje cultural y al afirmar “que no soy un aculturado” no rechaza la cultura occidental, por ello esta lejos de una utopía de corte reaccionaria y retrógrada como falsa y sesgadamente afirma Mario Vargas Llosa ¿Podrá la globalización (nombre artístico del imperialismo actual) matar, eliminar, las culturas nacionales y locales?. ¿La globalización habrá matado lo andino y la visión de Arguedas como dice Mario Vargas Llosa y los neoliberales? La respuesta contundente es un NO categórico, una muestra de lo andino y lo mágico, es la literatura andina es la poesía representada en nuestro medio por Alejandro Medina Bustinza en su mas autentica expresión. La obra creadora del poeta Alejandro Medina Bustinza, parte del mundo andino, de su vivencia histórica social y cultural, la sangre que fluye en su palabra es el devenir de la historia y de la vida; El poeta asimila una concepción dialéctica pero, como en el caso de Arguedas, ésta, no mata ni quita lo mágico ni lo maravilloso de la cosmovisión andina como afirma Luis Rojas en el prólogo de su libro “Conversaciones desde Tiaparo”, Alejandro tiene una “cosmovisión animista y materialista”.



La obra poética “Ojos Tocuyo” y el anterior “Apurunco” nos muestra el conflicto de la cultura andina con la agresión más nefasta de la globalización, que pretende homogenizar la cultura occidental dominante y desaparecer las particularidades de las culturas propias, frente a la cual el poeta expresa su palabra: “cuando sino ahora / pretenden también convertirnos / en allkus y mansos bueyes/ sin lengua ni verbo / sin cerebro y estólidos / sin apus / ni pichiuchas...”



Los versos de Alejandro Medina Bustinza asaltan la atención con un lenguaje de exuberantes imágenes, como cuando en primavera, las hierbas y las flores campestres asaltan las praderas, sus versos por lo general son de arte menor que se encabalgan rítmicamente como un rió de imágenes sorprendentes, auténticas y originales como: “Plumaje de vicuñas”, “Relámpago de trinos” y otras imágenes prístinos como: “Rocíos colgados de la luna” o “Las hierbas frescas del alba”.



Su poesía no nos habla de la naturaleza y la cultura andina, es la naturaleza y lo andino que nos habla a través de sus versos, por que ellos se integran, la naturaleza se humaniza y el hombre se naturaliza como parte de ella, al captar estos aspectos esenciales de los fenómenos, sus poemas alcanzan un mensaje trascendente e imperecedero como en toda obra literaria de gran valía. El poemario: “Ojos Tocuyo” en general tiene una matiz intimista y romántico que se sintetiza en la carátula realizada por el artista plástico César Aguilar Peña, pero no es un romanticismo occidental al estilo de Shakespeare o una poesía pura de Bécquer, sino es el amor vivido y palpado desde una cosmovisión andina, un amor que tiene un sabor a suncho y acelga, a minka, huaraca y fuego. De las tres secciones que conforman el poemario: “Ojos Tocuyo”, “Cheqollo”, “Aroma verde retamal” / en los catorce poemas que forma la primera sección y las otras que se integran, como temática central el poemario expresa, la ausencia de la amada, la espera, la distancia y partida del amor.

En el poema titulado: “Aroma de maíz” nos dice:



Y nuestra chuklla solitaria

Está tosiendo tu ausencia.



Estos versos describen la soledad de la chuklla sin vecinos, él frió, la falta de calor familiar o de pareja, hay soledad en el entorno externo y el mundo interno del poeta, la orfandad del hombre abandonado en el cosmos al estilo vallejiano, donde toda la noche de espera cae sobre sus vértebras dolidas, que se pueden leer en otro poema titulado “Azucena”:



Distante tú

las noches frías

entre lazadas al desvelo

festejarán sus largas esperas

sobre mis vértebras

entristecidas.



El poema “Ojos Tocuyo”, nombre del poemario, expresa el amor que se va, que sin embargo nunca se va, es el amor distante como hierba arraigada a la tierra en el poeta, es la ingratitud del amor pasajero que se va, pero siempre vuelve más intenso e inesperado:



A veces cuando todo ya parece olvidado

¡ay ingrata... vuelves violenta!

tu risa de viento, tus marejadas

y otra vez estás en mi música eterna

¿será que jamás te has ido de mí?.



Varios títulos del poemario tienen este contenido; entre ellos tenemos: Otra vez... vida mía, Amanecí sin ti, Lejanía III, en su anterior poemario titulado “Apurunco” esta el poema Lejanía II y probablemente en el poemario: “El despertar de los míos” se encuentra Lejanía I. En Lejanía II nos dice:



Hasta cuándo

en penumbras

viviré cautivo

tras las rejas

de tu recuerdo.



La ausencia y el recuerdo de la amada es una cárcel que aprisiona al poeta, del que no puede salir, esta carencia y el vacío de la amada altera la marcha armoniosa y normal del mundo natural y social, cuando nos dice:



Desde que ya no estas con migo

el rió

ha olvidado sus cauces

ya no festejan mayos

los graneros en los trigales

hasta los pichiuchas

han callado sus charangos

en mis tejados.



En el poema: “Distancia” que también es sinónimo de “Lejanía” es la que más representa el tema que estamos abordando.

La ausencia de la amada enluta a la naturaleza total, hace florecer el dolor, sentir la orfandad del poeta, en el tormentoso transcurrir del tiempo, el tiempo pasa, pero el, dolor y la ausencia están presentes y se proyecta al futuro cuando expresa:



Mañana al anochecer

¡ay retama retamitay!

tú ya no estarás en la canción

y ya no habrá música para mí.



Los conceptos de tiempos se confunden, se desorganizan y transmutan:



“Ha caído siete veces

la distancia”



Las 7 veces de distancia, son los 7 días de la semana sumida en la soledad, hay una constante que no altera en el poeta, es el dolor que genera la distancia. Pero este dolor no es un simple estado de animo de pesimismo agónico, como Unamuno expresara: “En la agonía se expresa la lucha”, el poeta toma como pretexto el amor para volver a la tierra, como manifiesta Antonio Sarmiento al comentar su poemario, su poesía “Es el retorno al útero”.

El retorno a la vida, a la ternura y pureza a lo candoroso a lo no contaminado. La amada es solo un solo símbolo (sin negar que lo sea realmente, sí leemos “Amicha”, su poema más emblemático). La amada es un pretexto para expresar su ideología premunida de amor y fraternidad humana:













Y yo seré tu grano

tu rocío

tu relámpago...

y tu serás

tierra húmeda

naturaleza rebelde

mi humanidad

¡mi conspiración!



El poeta anhela la unidad, como ocurre entre el grano y la tierra húmeda para hacer germinar la vida, esa vida es una rebeldía y conspiración contra la muerte y el dolor que genera el sistema, solo la unidad con la amada puede salvar la distancia y el dolor. Allí el poeta afirma su integridad y unidad como podemos leer en el poema “Constelaciones”:



Amo tus ojos de tal manera

como amo a los míos

por que sólo

a través de los tuyos

y los míos

me reafirmo íntegro

en la música crisálida de las escarchas

en vez del ruido a magnesio de las bestias.



La soledad equivale a la muerte, al desencuentro entre los hombres y el poeta simboliza esa soledad, esa Lejanía de estar juntos con intereses distantes, con conciencia de mercado y competencia de aniquilamiento y aplastamiento de los más débiles propia de la sociedad capitalista moderna que se deshumaniza y corroe, esta sociedad de supuesta democracia y libertad que Vargas Llosa defiende.

Finalmente festejo y abrazo la poesía de Alejandro Medina Bustinza, esa verdadera poesía de la vertiente de Cesar Vallejo, Oquendo de Amad, Javier Heraud, Manuel Scorza, Dante Nava, Mario Florián, Efraín Miranda, Jorge Flores Ayvar, Omar Aramayo y muchos otros que atestiguan que la poesía andina esta cada vez más vigente y será lozana en el futuro... como es la poesía de Alejandro Medina Bustinza.



DISCURSO PRONUNCIADO EN LA PRESENTACION DEL LIBRO “OJOS TOCUYO”,

EN ABANCAY - APURIMAC

(26.11.04), POR EL POETA HERNAN HURTADO

Rv: Poema: José María. Miguel Ildefonso [Premio de Poesía 2009 de la Pontificia Universidad Católica del Perú]

--- El mié, 2/12/09, Abanto Aragon David Antonio <dabanto@norma.com.pe> escribió: De: Abanto Aragon David Antonio <dabanto@norma.com.pe> Asunto: Poema: José María. Miguel Ildefonso [Premio de Poesía 2009 de la Pontificia Universidad Católica del Perú] Para: "Abanto Aragon David Antonio" <dabanto@norma.com.pe> Fecha: miércoles, 2 de diciembre, 2009 14:22 P o e m a       JOSÉ MARÍA   José María venía en bus, por la Oroya , a Lima, en sus audífonos escuchaba a Lou Reed; afuera los cerros mojados, la lluvia entrándole por el hueco de la bala. Esa mezcla de Perfect Day con la caída de la lluvia puso nostalgia a la visión cristalina de la ventana. Recordó entonces cuando chiquillo dormía sobre los pellejos; aprendió el quechua, canciones más tristes todavía que las de Lou. Los cerros con sus minas ya no eran morada de mitos. Cerros como tumbas de Huarochirí y humo que salía de las chimeneas. Un tren fantasma entró a un viejo túnel, la lluvia sepia como las cuerdas de un arpa le cosquilleaba el hueco de la bala, entonces se preguntó si en cincuenta años todavía existiría este país. Esta idea lo avergonzó, puso otra canción, algo de Pastorita, y casi el empezar a dar vueltas en torno a ello quedó dormido. La carretera daba curvas, lo acurrucaba. Oye, niño —le dijeron, regresa a casa. Pero su madre murió. Niño, esta no es tu lengua. Pero él cantaba en el bus: Aun no veo el cerro de mi pueblo, soy un forastero, soy un alma que vaga junto a un río. Tengo un revólver al cinto. Mi corazón, una tinya, un charango y una quena. Ay mi corazón se lo llevó el río y aun no veo el cerro de mi pueblo. José María cantaba en quechua con su guitarra de palo, pero adentro, en las entrañas de su voz, los danzantes ya contaban sus pasos. La muerte - es una herida que se lleva desde el nacimiento, la muerte - es un alma que acompaña: una nostalgia, un país. El niño que cantaba en el río llamaba a su madre para que lo salve. Ese niño tenía miedo, que se lleven su corazón, que en cincuenta años nadie cante sus canciones en quechua. Porque el país tenía montañas y cargamentos que llegaban a los puertos, lo saqueaban todo, se lo llevaban todo. Ese paisaje de perros famélicos que anunciaba la entrada a la ciudad iba mezclando la muy dulce melodía de su voz con el fuerte sonido de una bala. Sus amigos lo querían, pero el resto no entendía el quechua, ni quería entenderlo, cosas de serranos - decían ellos, ellos que hoy publican sus libros, lo estudian, lo celebran. José María, el día que pusiste la pistola en ti, alguien tocaba su violín en las alturas de Andahuaylas. Ellos esperaban que lo hicieras para hacer de ti una leyenda: la gran leyenda cultural del país. Ellos, que escupían en tus cantos. Con una mano cogiste el arma, yo nacía cuando te despedías. Tres días antes cantaste en una reunión con amigos, alguien grabó tu voz y aquella grabación fue una burla a la muerte que siempre te acechó, fue tu victoria sobre una prole de intelectuales. Un día antes fuiste a La Parada a comprar discos de huaynos; nos emborrachamos escuchando a Jilguero; nos vemos mañana, tú naces yo muero, cantabas. Habrías tenido un flash back, tu infancia entre los indios, una clase en la Universidad , o algo como una retama que al comienzo te hiciera dudar, pero que luego más bien te impulsara con una fuerza irrefrenable. José María, una mujer canta en la esquina de mi calle, viene de Ayacucho. ¿Estaré yo en su canto? ¿Estarán mis poemas en la palma de esa mano de barro? José María, tú cantabas en quechua un rock en el fondo de mi tumba. Yo escribo esto para cantar en ti.   Poema extraído de: http://www.satt.org/latin-log/25.html Video de la lectura del poema en: http://www.youtube.com/watch?v=BH8juSGC6us (Lectura del poema en la presentación de la revista de literatura Casa de Citas, 2006. Violín: Luis Bocelli)                                                                                      Nació en 1970 en Lima. Estudió Literatura en la Pontificia Universidad Católica del Perú  e hizo una Maestría en Creative Writing en la Universidad de El Paso, Texas. Publicó los libros de poesía Vestigios (1999), Canciones de un bar en la frontera (2001), Las ciudades fantasmas (2002), m.d.i.h. (2004), Heautontimoroumenos (2005), Transformer (2005), Los Desmoronamientos Sinfónicos (2008) e Himnos (2008). Acaba de obtener el primer puesto en el Premio de Poesía 2009 de la Pontificia Universidad Católica del Perú por su poemario Libro de exilio En narrativa ha publicado el libro de cuentos El paso (2006), y las novelas Hotel Lima (2006) y El último viaje de Camilo (2009) obra que está en la terna de la encuesta del diario El Comercio en la categoría novela del año ( http://elcomercio.pe/encuesta-luces/ )

MARX EN NAVIDAD

NUESTRO HOMENAJE A GEORGETTE VALLEJO CON EDITH PIAF

Nuestro homenaje a Georgette Vallejo, extraordinaria compañera de nuestro poeta universal:Cesar Vallejo Mendoza. De las cien razones para celebrar su nacimiento 7 de enero 1908 y conmemorar su fallecimiento el 4 de diciembre de 1984.

Brindaremos dos razones por el momento:

La primera: La tumba en París, que esta enterrado nuestro poeta universal la gestiono Georgette Vallejo.No el gobierno peruano, no el estado peruano,no los amigos, no la familia.

La Segunda razon, quién publicó inmediatemente después de la muerte del poeta, sin recurso a simplemente a "pan con te" ( como decimos en el Perú) el poemario; "Poemas Humanos" fue Georgette Vallejo, con la colaboración del historiador Raul Porras Barrenechea.

Lamentable los promotores de los dos libros en homenaje a Georgette (recopilaciones monograficas y/o entrevistas), no trabajen en frente unico.

Aqui mi homenaje de una extraordinaria a otra extraordinaria,por coincidencia francesas.

EDITH PIAF: LA VIE ROSE

Rv: isla_negra/ Roberto Obregón: Guatemala; Gabriel Impaglione: Argentina; Rosina Valcárcel: Perú..

--- El dom, 29/11/09, Valquiria <silvia.anaisnin@gmail.com> escribió: De: Valquiria <silvia.anaisnin@gmail.com> Asunto: isla_negra/ Roberto Obregón: Guatemala; Gabriel Impaglione: Argentina; Rosina Valcárcel: Perú.. Para: Fecha: domingo, 29 de noviembre, 2009 08:41 isla_negra casa de poesia y literatura. Director gabriel impaglione. mensajes: poesia@argentina.com Inicio Enviar artículo Acerca de Suscríbete al blog Categorías General [336] agenda isla negra [1494] arte [66] autores en isla negra [5] bios [602] cartas [44] concursos literarios [359] cuento [408] encuentros [4] entrevistas [159] lecturas [1289] librocomentarios [187] libros recibidos [27] medios [18] memorias [191] musica [43] palabra en el mundo [264] periodico [2947] poesia [5516] prologos [21] radio en la isla [75] revista isla negra [15] tangos [48] uniones [22] web [977] Archivos Noviembre 2009 [336] Octubre 2009 [446] Septiembre 2009 [508] Agosto 2009 [553] Julio 2009 [578] Junio 2009 [329] Mayo 2009 [318] Abril 2009 [249] Marzo 2009 [335] Febrero 2009 [283] Enero 2009 [387] Diciembre 2008 [288] Noviembre 2008 [366] Octubre 2008 [426] Septiembre 2008 [312] Agosto 2008 [182] Julio 2008 [267] Junio 2008 [199] Mayo 2008 [155] Abril 2008 [195] Marzo 2008 [197] Febrero 2008 [199] Enero 2008 [50] Diciembre 2007 [181] Noviembre 2007 [377] Octubre 2007 [420] Septiembre 2007 [357] Agosto 2007 [305] Julio 2007 [177] Junio 2007 [347] Mayo 2007 [330] Abril 2007 [178] Marzo 2007 [182] Febrero 2007 [155] Enero 2007 [49] Diciembre 2006 [163] Noviembre 2006 [164] Octubre 2006 [316] Septiembre 2006 [249] Agosto 2006 [223] Julio 2006 [192] Junio 2006 [239] Mayo 2006 [443] Abril 2006 [821] Marzo 2006 [705] Febrero 2006 [187] Enero 2006 [224] Diciembre 2005 [191] Noviembre 2005 [308] Octubre 2005 [251] Septiembre 2005 [215] Sindicación (RSS) Artículos Comentarios   Roberto Obregón- Guatemala UNCIÓN Reduciré mi palabra a una gota de agua, la depositaré en la hoja humedecida de tu lengua, en tu sabroso paladar. Y enmudeceré, contento. Por lobogabriel - 29 de Noviembre, 2009, 7:48, Categoría: poesia Enlace Permanente | Comentar | Referencias (0) Tu nombre: Email: URL: Comentario: (te quedan hasta 1000 caracteres) Roberto Obregón- Guatemala poeta guatemalteco que destacó en la década de los 60. Había nacido el 13 de noviembre de 1940, en San Antonio Suchitepéquez, Mazatenango. Estudió Derecho de la Universidad de San Carlos de Guatemala; entre 1958 y 1960 recibió cátedra de Flavio Herrera. Publicó sus primeros poemas, intitulados 'Los versos del alfarero'. En 1961, obtuvo una beca para estudiar en la Universidad Patricio Lumumba, de Moscú, en donde siguió cursos de filosofía; de esa etapa, logró un doctorado en 1967. Viajó por varios países de Europa, y hasta 1968 fue que regresó a Guatemala. Se integró al grupo recién formado "Nuevo Signo", que se había reunido para poder publicar los poemarios de sus integrantes. Obregón, anteriormente, había publicado varios de sus poemarios en la Unión Soviética, siendo traducidos a varias lenguas de esa nación. En Guatemala, publicó en 1969 "El fuego perdido". En enero de 1970, el grupo "Nuevo Signo" había logrado publicar un libro en conjunto. El 28 de marzo de 1970, Roberto Obregón viajó a San Salvador, invitado por el grupo poético de ese país "Piedra y Siglo" para dictar algunas conferencias. El 6 de julio del mismo año, la salida de Roberto Obregón quedó registrada en la aduana de salida de El Salvador, pero jamás se tuvo registro de él en la entrada de Guatemala; desapareció en ese breve intervalo de la frontera. Recientemente, seis días atrás, Manuel Arana Osorio había tomado posesión, augurando así las masacres de su período. Roberto Obregón jamás apareció, pese al esfuerzo de sus padres por encontrarlo, pues él no era diputado al Parlamento Centroamericano (que ni existía para entonces) y las muertes de guatemaltecos en El Salvador o viceversa no merecieron tanta bulla como la muerte de los representantes salvadoreños. Por lobogabriel - 29 de Noviembre, 2009, 7:32, Categoría: bios Enlace Permanente | Comentar | Referencias (0) Tu nombre: Email: URL: Comentario: (te quedan hasta 1000 caracteres) Una postal para el día del arquero (Gabriel Impaglione - Argentina)  Juan Carlos Olave, por hacer posibles los imposibles Antes de descolgar la bola con las dos manos y aterrizar como un bailarín del Bolshoi sobre el césped del área chica, una película de esas, bien caseras, le pasó frente a los ojos. La vio con lujo de detalles, como en una pantalla gigante, a una velocidad fantástica. Y pudo reconocerse en cada escena y reconocer cada palmo de geografía, cada habitante de la cancha, el calidoscopio de las tribunas embanderadas. —Eso le pasa a uno, sólo una vez en la vida, y depende de cómo termine sale uno disparado hacia el tiempo. El tiempo es infinito hasta que se demuestra lo contrario... pero nada, Pibe, nada... de qué te sirve saber que el tiempo es infinito si cuando te morís, listo, chau, se acabó y listo. Hacéla ahora, Pibe, ahora... ahora mismo... dale. ¡Volá! ¡Dale volá! Andá a buscarla antes que comience a caer y metele brazo a la distancia, colgate de esa luz mágica y atrapála ahora, no después, ahora Pibe, dale, dale ¡andá! Qué maestro el Flaco, difícilmente encuentre otro como ese técnico. Bah, técnico, más que técnico, Maestro de Arqueros. Y eso es mucho más que técnico y que cualquier cosa. Porque sabés, DT... muchos, hay muchos... pero Maestro de Arqueros... muy poquitos, ehhh, poquitos... te los cuento con los dedos de una mano sin guante, si querés... porque, te explico, no es que un maestro de arqueros para llegar a la patria chica del área deba traer un pasado lleno de medallas, atajadas en el noticiero de la tele, penales desviados con el dedo índice de la zurda enguantada o vuelos celestiales, no... ese es el error... un maestro de arqueros, sabés, tiene que traer las revelaciones planetarias de la patria chica en el pecho. Mezcladas en la sangre bien caliente. Y no cualquiera. El Juan Carlos estaba en el aire, brazos extendidos, pelota fundida en la goma de los guantes implacables. Y el tiempo detenido como en una postal del Día del Arquero. Las tribunas alrededor como una jornada de gloria, azul y blanco estallándose en todas partes, y la defensa en su lugar exacto y el nueve ayudando en la medialuna y todo como estaba predicho. Podía ver la película, claramente. —Siempre arriba la rodilla, siempre arriba, inflando los pulmones, rodilla levantada y... voy ¡carajo! Que se caguen los delanteros contrarios, que se mueran de miedo, que se hagan pis en el punto del penal y en la raya del área chica, que tus compañeros se queden congelados pa evitar el encontronazo con la locomotora... ¡voooyyy carajoooo! Y arriba esos brazos, antes que la pelota se caiga, antes que la cabeza del nueve esté cerca, arriba, bien arriba, lo más arriba posible, con fuerza, ¡tenaza machaza! ¡Voy carajo! Se veía doce, once años, flaquito, largo, lleno de miradas para todos lados y la vocecita que le saltaba apenas a los costados y que Don Carlos ni escuchaba desde el alambrado. —¿Qué? ¿Gritó el Pibe o no gritó? —se preguntaba. —¡Dale, gritá, no tengas miedo! —vociferaba Don Carlos y el Flaco se reía... —Ya va a gritar...ya va a gritar, ¡cuando largue la mamadera! Y el Pibe que se retorcía de bronca y amor propio. Minuto cuarenta y el Juan Carlos arriba, en el espacio, colgándose de la luna. —Esa es tu casa, tu barco, tu patria, la cama donde soñás a tu novia, la mesa de la cocina donde comés, hacés los deberes, allí plantás bandera, Pibe, y listo, no se toca, es tuya esa patria chica, tuya y de tus hermanos, y de tu novia, que cuando llega lo hace para que la abracés y la besés... y no se te quiere escapar ni pasar de largo, llega a dormirse en tu pecho...¡y vos minga que la largás! ¡Minga que la largás Juan Carlos! Es tuya y de nadie más... te pertenece, y cuando entra en tu patria chica está con vos y en vos y adentro tuyo y no hay nadie que la entienda mejor que vos, no hay nadie que la abrace mejor que vos, no hay nadie que la haga sentir mejor que vos cuando la abrazás... cuando no la soltás, cuando te pertenece. ¡Porque es tuya hasta el alma! Ni el Diego la entendió tanto, Juan... ¿entendés? El Diego pudo haberla inventado si querés... le metió direcciones desconocidas, rotaciones inverosímiles, piques encantadores, combas jamás vistas... pero en sí, es tuya, haga lo que haga es tuya, te pertenece, y con eso no hay con que darle... ¿entendés...? Te digo, es amor... puro amor... entendés... no hay forma de romper ese embretamiento entre vos y ella... te pertenece, la conocés... es tuya y ella te quiere a vos. ¿Te das cuenta? Un palito de murmullo de cuarta vocal desenrollaba su brote en el césped detrás del arco, y nada. El azul y el blanco estallándose por todas partes y un dos contrario mirando como se le rompían las ilusiones, finalmente. —Y cuando vas, vas... derecho, decidido, lleno de aire y de fierros y de piedras y de postes y de vagones de tren y de paredones en los codos y de locomotoras en las rodillas, ¿entendiste? Vas, ¡vas Juan! Gritás y vas... y no hay muralla china que te pare el salto, la voz, el cuerpo levantando vuelo, vas... ¿entendiste? Nada de dudar, de quedarte parado, de clavarte a la raya, de mirar para otro lado, de pensar que ya está, que bueno, es una desgracia... ¡no! Vas con las bolas como un ejército de kamikazes y no te importa que hay adelante. Grito ¡y voy carajo!, y arriba, bien arriba, lo más arriba posible, atenazo y vuelvo a la tierra. ¡Y suelto el aire mientras la abrazo a esa preciosura que es tu amor de toda la vida! Entendiste... Y miro alrededor... y que me vean: con esa luna en mi pecho y la boca llegándole al beso. ¿Tá claro? Alguien se animó a pensar lo contrario. ¡Vaya a saber! Un gil de lechería, un loco, algún pelmazo que de fútbol nada... porque se agarraba la cabeza mientras no pasaba ni una. Y el Viejo que comenzaba a hacer sonar la cajita de chicles para que los muchachos agudizaran la oreja y el cascabel de los botines del Cóndor saliendo a pique por la raya para campo contrario. —Y una vez arriba, Juancito, ¡atento siempre! ¡Ojos bien abiertos en la altura pibe! Desde allá arriba, desde las alturas celestes, como la camiseta que se pone tu corazón cada fin de semana, se ve mejor toda la cancha, se ve mejor el estadio entero, y la ciudad, y ¡el país si te lo proponés! Pero a vos te interesa solamente el campo contrario, entendiste. Nada de filosofar mientras estás allá arriba, nada de eso: ojos bien abiertos; aire en los pulmones, tenazas apretando la luna en lo más alto, lejos de cualquier cabeza mortal, y la mirada Juan, la mirada larga y ancha y profunda, como la del águila, viéndolo todo, hasta advertir el pique del siete o del once, la soledad llena de urgencias del nueve que sale, la orfandad del último zaguero contrario dudando entre las vías aceradas del wing izquierdo o la puntada certera del diez cabeza levantada. Eso, ahí, ¡ese es el secreto Juan! En la altura, allá arriba, atenazando, ya viste todo... y estás cayendo recién, ¡y ya viste todo! Como un Dios que ha descolgado la luna para que alguien se emocione allá abajo. Un cronista deportivo pela un caramelo mientras le sonríe a la reportera del canal con acento centroamericano, que le devuelve un guiño de ojo azul como la altura en donde quedó un desgarrado hueco de pelota abrazada por dos alas implacables. Alguien vuelve sobre el tema recurrente: está para el seleccionado. Y vuelta la polémica en el patio o en el living. En la boletería del Club no queda nadie. Hay una cancha de puertas abiertas desde los veinte del segundo tiempo. —Sabés qué pasa Juan Carlos... es ese el momento... el botón de muestra, entendés... si allí te clavás los botines al pasto, si allí te chocás contra tus compañeros, si allí cualquier fulano con la camiseta contraria te pisa los cordones o te puede en el salto, ¡cagaste hermano! Pero en serio te digo: ¡cagaste con todas las letras! Si no podés una de esas pelotas, no tenés patria chica, sos nadie en un terreno de prestado, y ahí ni una prefabricada levantás, ¡que vendrán a sacarte a patadas en el culo! ¿Entendiste? Es tu patria chica, carajo, mandás vos. ¡Nadie, pero nadie te puede ahí! Sí, ya sé, no tomés de ejemplo la patria grande, ni la mediana, no... la verdadera patria siempre es otra cosa que se llena de huevos, de honra, de ética, de hombría, de solidaridad, de codo a codo, de vergüenza ajena, de valentía, de heroicidad, de sueños, de victoria... entendés... por eso haceme caso, vos pensá que es tu patria chica y listo, nadie la toca, ni se te ocurra aflojarle un centímetro... ni un milímetro a nadie...¿entendiste? ¡Mandás vos de punta a punta! Y te sobra paño para embanderarla con tus colores... ¿entendiste? La barra brava parece una quinceañera cada vez que sube el Juanca a las alturas... es tan lindo verlo que hasta el bosque larga a pasear aromas salvajes entre aullidos enamorados. ¿Quién puede decirle algo al Pibe? Si es ídolo, salvador, fuente de energía para todo el equipo, seguridad y más... ejemplo para las generaciones futuras. Prócer. Modelo de la estatua propia en los jardines del estadio. Pero a él no le importa pensar en semejantes cosas. Está en lo alto, echándole ojo a toda la cancha, preparando músculos de brazo derecho para el momento en que aterrice con sorpresa, con todo pensado, con el grito de ¡andá Cóndor! ¡Corréla carajo! —Y te digo algo más: Ninguna canchereada con nadie, ¿entendiste? Siempre así, humildón, que sos un buen tipo, un tipazo, para andar refregándole ese don maravilloso que tenés, en la cara de los delanteros contrarios... vos... en la tuya, sencillito. Y mucha agua, ¿entendiste? Mucha agua, mucho laburo, concentración, imaginación a full, pero a full en serio... y atento como si tuvieras que saltar en cualquier momento sobre la otra punta del arco. ¿Tá claro? Vos en tu patria chica con tu piba enamorada y listo. Y te veo y me acuerdo de aquel sablazo de uno de Rafaela que te rebotó en el pecho como si por primera vez en la vida te hiciera un desplante en público. Y el principio del fin para un partido que estaba recontraganado. Pero es así, ¿no? El fútbol es así. Esa maravilla de lo imprevisto. Ya está, tragamos saliva, miramos para otro lado, nos reímos por hacer algo nomás. Y de pronto vos hablándole a un gil a cuadros de micrófono en mano que se le pasa hablando boludeces de muchos, menos de un par que ya se sabe... y escucho que decís que la culpa fue tuya...y lo miro a Martín que está a mi lado y decimos: ¡Daaale! qué querés... y encima el Maestro ¡que es maestro, no milagrero! Porque, sabés, se te perdona cualquier cosa... si se te nota en los ojos ese amor que andás repartiendo en la patria chica. No es joda, che. Mirá que el Buzo no le va a cualquiera... sabías, ¿no? Aunque se pare delante de los tres maderos del Estadio que sea, no es para cualquiera el Buzo... ya se sabe... todos lo sabemos. Los tapones se hunden apenas en el césped y sale el latigazo a la punta y el grito que despeina al banco de suplentes: ¡Corréla carajo! Y el Cóndor que la corre, porque si no después se le arma la podrida con él y con el Maestro y con nosotros y todo el mundo, claro. ¡Y es vivo este Uno, ché! ¡Qué vivo que es! Todavía en el aire habilita al compañero mejor posicionado. Es seguro, arriba, abajo, tiene personalidad, pisa fuerte, es vivo... ¿quién me dice que no está para la Mayor? Y el partido que se termina. Y la historia de toda una vida en la patria chica, que en cada pelota se cruza como una película que nunca termina de pasar ni de rodarse. Y que ahora, en este preciso ahora de ahorita mismo, puede salir disparada a cualquier sitio del tiempo infinito. Porque a pesar de lo que le haya dicho el Flaco alguna vez, para él, para El Uno, el tiempo es infinito. Mirá si será infinito... que en una simple descolgada de centro a la olla se cruzan tantas cosas, tantos recuerdos imborrables, tanta escuela desde los primeros años en donde el soplo de las revelaciones comienza a llenar los pulmones de íntima mística. Mirá vos si fuera una de esas pelotas cruzadas, al otro palo, que desde afuera del área comienzan a tomar vuelo con destino de ángulo inalcanzable. Esas pelotas cuya trayectoria ingobernable marca un tiempo que se le mete a uno en el pecho milímetro a milímetro, y todo el salto del mundo a veces no alcanza para llegarles con el manotazo imbatible... pero sí alcanza, porque al final, en ese tramo final de no sé, ¿medio metro, más o menos? resulta que llega un envión desde el fondo del tiempo que alarga un dedo o achica el arco o pincha la pelota o resulta que al guante le nace un campo antigravitatorio alrededor que termina rompiendo el equilibrio de los cuerpos celestes... ¡Si lo sabrá este arquerito de la 96, de rulitos y pose canchera en la medialuna que se llama Gonzalo, a veces Martín el pelilargo de catorce y a full con los mejores sueños, mientras busca club como patria definitiva! Cosas de arqueros, nomás... íntimas revelaciones, que se dice. Por lobogabriel - 29 de Noviembre, 2009, 7:19, Categoría: cuento Enlace Permanente | Comentar | Referencias (0) Tu nombre: Email: URL: Comentario: (te quedan hasta 1000 caracteres) Rosina Valcárcel / Lima, Perú Suena la sirena (a Víctor Jara)   Suena la sirena ¿Por qué la existencia que vivimos está muerta? Nuestros héroes y heroínas El 18 de Septiembre de 1973 Hace 36 años Joan Jara, la compañera de Víctor debió enterrarlo De modo casi clandestino Acompañada sólo por dos personas La llovizna  púrpura y el alba / muchos no volvieron Quién puede escuchar a la alegría oscilando cuesta abajo Dónde quedaron las casitas del barrio alto La luna es una explosión Los hilos rojos de nuestros vestidos heredados El derecho de vivir en Paz Frágil como un volantín El 4 de Junio del año 2009 Víctor Jara fue exhumado En presencia de Joan y sus hijas Amanda y Manuela Luego fue trasladado al Instituto Médico legal Para realizar los peritajes correspondientes A la investigación de su asesinato Aprieto firme mi mano y hundo el arado en la tierra ¿Las miles de cartas de amor en el tacho de basura? Vuelan mariposas cantan grillos la piel se me pone negra Muchos traficantes venden a sus patrias La furia del poderoso sonríe Los dictadores matan Y el sol brilla brilla brilla Y en la tarde cuando vuelvo en el cielo apareciendo una estrella Hoy Víctor es "devuelto" a su familia Ella y la Fundación Víctor Jara* acogen el deseo Manifestado por miles de personas y organizaciones De realizar el funeral de nuestro amado Juglar Y custodiarlo hasta el Cementerio General Víctor estará dos días (en la fundación que lleva su nombre) Para que nuestros pueblos y compañeros puedan despedirlo Un sueño soñaba anoche soñito del alma mía soñaba Con mis amores que en mis brazos los tenía Abréme la puerta blanca La muerte me anda buscando Se rompió el cordón de seda… Las puertas se abrirán el Jueves 3 de Diciembre a las 12.00 horas Hasta las 10.00 horas del Sábado 5 Hora en la que partiremos caminando al Cementerio Corréle corréle corréla que te van a matar Suena la sirena  La muerte rigurosa lo torturó lenta y atroz Nunca se quejó del frío… Yo no canto por cantar   Dejó su huella en el viento Siempre seré una canción nueva Yo hago surcos  La vida y el amor lo nutren en la eternidad Ya escucho a Víctor silbando con el ave Fénix: "Te recuerdo Amanda", "La zamba del Ché", "Plegaria de un labrador": Lévantate y mírate las manos Para crecer estréchala a tu hermano… ----- (*El asesinato de Víctor Jara continúa impune. Nuestra exigencia de Verdad y Justicia se reafirma con el dolor Que ha significado remover su tumba. Demandamos verdad y justicia para el caso de Víctor Jara. También para cada uno de los Detenidos Desaparecidos y Ejecutados Políticos de Chile. El brutal asesinato de Víctor no ha impedido que su legado y ejemplo de vida trasciendan. Víctor sigue viviendo en el corazón de su pueblo. Fundación Víctor Jara). 28 noviembre 2009.

JULIO CARMONA : FUEGO DE CENIZAS DORMIDO

Esta es la carátula del libro de poemas que estaré presentando el 04 de diciembre en la ciudad de Lima, en el Salón de Actos de EDUCAP, sito en Av Sucre 1355, Pueblo Libre, a horas 7.00 p.m.

Rv: Viernes 4 de diciembre. Capulí: Homenaje a Georgette de Vallejo.

--- El sáb, 28/11/09, Danilo Sanchez Lihon <danilo.sanchezlihon@dejazzd.com> escribió: De: Danilo Sanchez Lihon <danilo.sanchezlihon@dejazzd.com> Asunto: Viernes 4 de diciembre. Capulí: Homenaje a Georgette de Vallejo. Para: Fecha: sábado, 28 de noviembre, 2009 10:37

Fwd: Rv: Recitales en el Conservatorio

---------- Mensaje reenviado ----------
De: Angelica Aranguren <nazca_aranguren@yahoo.com>
Fecha: 28 de noviembre de 2009 01:31
Asunto: Rv: Recitales en el Conservatorio
Para: miguel pedro oblitas bustamante <oblitasmusica@hotmail.com>, wilfredo gameros <wgameros@yahoo.com>, Jorge Arnao Quispe Arnao Quispe <jorgearnaoquispe@hotmail.com>, RobertoGutierrezBustillos gutierrez bustillos <magu600@hotmail.com>, sofia escudero <sofiae10@yahoo.com>, MAGARITA PAJARES <mpajares55@hotmail.com>, juan jose García <wayllura@yahoo.es>, "Alejandro F. Salomón Z." <afaruk@munlima.gob.pe>, patricia gonzales <patigon44@yahoo.es>, Patricia Alvarado <patialgue@yahoo.es>, Piero H Arnao <piero_harnao@hotmail.com>, Nelly Gaillour <nellygaillour@hotmail.com>, José Antonio Páez <josepaez38@yahoo.es>, antonio rengifo <rengifoantonio@yahoo.com>, Luis Anamaria <luismiguel1952@gmail.com>, luis santa maría <luisan11@hotmail.com>, Morayma Montibeller <mmontibeller@hotmail.com>, Ildefonso Walt <ildefonsoching@hotmail.com>, Melquiades Canales <mel_canales@hotmail.com>, MERCEDES CASTRO <mecasleon@yahoo.com>, ROSINA VALCÁRCEL <chaskaros@yahoo.com>

--- El vie 27-nov-09, Conservatorio Nacional de Música <imagen@cnm.edu.pe> escribió: De: Conservatorio Nacional de Música <imagen@cnm.edu.pe> Asunto: Recitales en el Conservatorio A: Undisclosed-Recipient@yahoo.com Fecha: viernes, 27 noviembre, 2009, 7:19 pm   Este correo no podrá ser considerado SPAM mientras incluya una forma de ser removido. Si no desea continuar recibiendo nuestros mensajes por favor escríbanos a imagen@cnm.edu.pe     Imagen y Comunicaciones Conservatorio Nacional de Música Telf. 426-9677 anexo 123 www.cnm.edu.pe

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