domingo 8 de noviembre de 2009

EVA AYLLON EN SABOR A MI

OSWALDO REYNOSO

DORA VERONA

sábado 7 de noviembre de 2009

EL HUERTO DE MI AMADA

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viernes 6 de noviembre de 2009

ENTREVISTA A POETA ALBERTO AZNARAN BIOGRAFO E HISTORIADOR SOBRE GEORGETTE VALLEJO

miércoles 4 de noviembre de 2009

Rv: POEMA. Despedida. Miguel Ildefonso (inédito)



--- El mar, 3/11/09, Abanto Aragon David Antonio <dabanto@norma.com.pe> escribió:

De: Abanto Aragon David Antonio <dabanto@norma.com.pe>
Asunto: POEMA. Despedida. Miguel Ildefonso (inédito)
Para: "Abanto Aragon David Antonio" <dabanto@norma.com.pe>
Fecha: martes, 3 de noviembre, 2009 16:06

 

Poema (Inédito)


 

Foto: Dalia Espino

 

Despedida

 

Dentro de algunos años,
cuando ya definitivamente no haya poesía,
mi alma estará como esa tarde de hace 17 años
cuando en vez de ir a estudiar
me fui al acantilado de Miraflores
a ver algo que a simple vista
no había en ese mar del Pacífico.

Pero esto es algo que sólo a mí interesa.
Y aún muerto seguirá interesándome a mí solo.

Dentro de algunos años —decía—
cuando ya muchos libros se hayan sustraído
de las bibliotecas
para dar iluminación a la noche o luz
a las fogatas de los nuevos muchachos ricos
que acampan en las playas del sur;
cuando los que ahora estudian literatura
definitivamente tengan que correr
a otros trabajos en agencias de publicidad
o en secciones de corrección de estilo en diarios
o de libros de autoayuda y negocios,
sin remordimientos;
cuando todas las escuelas de postgrado de literatura
se hayan cerrado en las universidades
de Estados Unidos
y no se tenga dónde analizar un par de versos de Lezama
o una estrofa de Martí;
cuando el último público de un recital
se haya ido de la sala del centro cultural
maldiciendo la hora en que entró
a escuchar a tal poeta, tan publicitado
en la prensa, pero que al verlo simplemente
era un adefesio;
cuando el último poeta escriba el último verso de la humanidad,
y se de cuenta que desde que escribió su primer verso
todo lo que ha hecho no ha sido más que
un montón de papeles inútiles;
cuando alguien vaya a ver mi tumba
y vea mi nombre, y crea de que se trata de otro poeta,
y diga —con una brusca sonrisa de horror
que más pareciera una exhalación
extramundana— : ¿por qué,
si lo tenía todo?

 

Miguel Ildefonso

Nació en 1970 en Lima. Estudió Literatura en la Pontificia Universidad Católica del Perú  e hizo una Maestría en Creative Writing en la Universidad de El Paso, Texas.

Publicó los libros de poesía Vestigios (1999), Canciones de un bar en la frontera (2001), Las ciudades fantasmas (2002), m.d.i.h. (2004), Heautontimoroumenos (2005), Transformer (2005), Los Desmoronamientos Sinfónicos (2008) e Himnos (2008).

En narrativa ha publicado el libro de cuentos El paso (2006), y las novelas Hotel Lima (2006) y El último viaje de Camilo (2009).


 

 

 


Rv: [foro_centenario] Una visita virtual a la nueva Escuela de Escritores



--- El mié, 4/11/09, Walter Saavedra <ching_tien_tao@yahoo.com> escribió:

De: Walter Saavedra <ching_tien_tao@yahoo.com>
Asunto: [foro_centenario] Una visita virtual a la nueva Escuela de Escritores
Para: "d glocal" <dglocal@yahoogrupos.com.mx>, "antropologosenred" <antropologosenred@gruposyahoo.com>, "Ching Tien Tao" <ching_tien_tao@gruposyahoo.com>, "peru" <peru@gruposyahoo.com>, "interquorum" <interquorum-peru@yahoogroups.com>, "ahuj-ahuj" <AHuA@yahoogrupos.com.mx>, "gato encerrado" <gatoencerrado@yahoogroups.com>, "valetodo" <valetodo@yahoogroups.com>, "foro centenario" <foro_centenario@yahoogroups.com>, "bolivia-politica" <bolivia-politica@gruposyahoo.com.ar>, "Cuba politica" <cuba-politica@yahoogroups.com>, "accion humana" <accionhumana@yahoogroups.com>
Fecha: miércoles, 4 de noviembre, 2009 02:00

Fecha: martes, 3 noviembre, 2009, 11:55 pm

Estimado amigo/a:
Como ya sabes, el pasado 1 de octubre estrenamos nuestra nueva sede en Madrid. En este boletín hemos preparado un reportaje fotográfico para que puedas darte un paseo virtual por nuestras nuevas aulas. Un espacio más grande y cómodo, acorde con la calidad de nuestros cursos, en el que pronto encontrarás también espacios comunes como biblioteca, sala de lectura, conexión a Internet, cafetería o sala de exposiciones, presentaciones y proyecciones para que disfrutes de y en la Escuela todo el tiempo que desees.

Si vives en Madrid, puedes visitarnos en la calle Francisco de Rojas, 2 (metros Bilbao y Alonso Martínez) dentro de nuestro horario de atención al alumno y te informaremos de los cursos que comenzarán este mes de noviembre tanto en los talleres presenciales como en los virtuales.

En Internet presentamos este mes una novedad metodológica: el curso de Relato "La doble mirada". Se trata de un taller en el que los textos de los alumnos serán analizados por dos profesores distintos, cada uno de los cuales te aportará su punto de vista; un poco más abajo encontrarás todos los detalles. En Madrid, además de cursos anuales y trimestrales como Mientras escribo, Periodismo o Redacción y estilo, también abriremos talleres monográficos de Leer para escribir, Escribir en el museo y El gozo de escribir

En el capítulo de colaboraciones, seguimos trabajando con distintas entidades culturales. Así, los próximos días 13 y 14 de noviembre estaremos en el Festival Eñe que se celebrará en el Círculo de Bellas Artes de Madrid y donde Isabel Cañelles y Nacho Ferrando impartirán dos talleres especiales en los que aún puedes inscribirte. También en Madrid, el próximo jueves 19 de noviembre asistiremos a la presentación de nuestros amigos de la Red Internacional de Cuentacuentos.
Un saludo grande,

El equipo de Escuela de Escritores

Una visita virtual a la nueva sede de la Escuela
Ampliar noticia
El pasado 1 de octubre inauguramos la nueva sede de Escuela de Escritores en Madrid con la clase magistral impartida por Alessandro Baricco. En este reportaje fotográfico realizado por Rafa Turnes puedes darte un paseo por nuestras nuevas aulas; un espacio más grande y cómodo, acorde con la calidad de nuestros cursos, y que te invitamos a conocer cuando tú quieras. Estamos en la calle Francisco de Rojas, 2, en el centro de Madrid, muy cerca de las estaciones de metro de Bilbao o Alonso Martínez. Podrás encontrarnos de lunes a viernes, y de 10.00 a 15.00.

Abierta la matrícula para los cursos de noviembre
Ampliar noticia
La semana del 9 de noviembre comenzarán a rodar los talleres virtuales de Escribir para Cine y TV, Periodismo, así como nuestros clásicos Redacción y estilo y Escritura creativa; y volvemos a abrir un grupo de El gozo de escribir, un curso breve pero intenso, en el que aprenderás a mejorar tu escritura desde su lado más lúdico y creativo. Aún quedan plazas libres para los talleres de Proyectos Narrativos y Relato Breve. En Madrid, estrenamos un curso para todos aquellos que tanto disfrutan de cargar maletas o mochilas lo mismo que libros y cuadernos de bitácora: Literatura de viajes, un curso a cuatro manos bajo la batuta de Sergi Bellver e Isabel Calvo. Abrimos también talleres monográficos como los de Leer para escribir, Escribir en el Museo y El gozo de escribir.

Nuevo curso en Internet: La doble mirada
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Este mes de noviembre los cursos virtuales de la Escuela estrenarán una novedad metodológica que recogemos de las peticiones de nuestros alumnos de Relato: se trata del curso "La doble mirada", en el que los alumnos recibirán dos comentarios a los textos que envían quincenalmente. Primero, Berna Wang realizará una primera lectura para evaluar la estructura, el punto de vista, la voz, el estilo y los aspectos más formales del relato. Tras una corrección a fondo por parte del alumno, a continuación, Isabel Cobo propondrá una nueva vuelta de tuerca ahondando en el fondo y las simetrías entre lo que decimos y lo que contamos. Encontrarás la información completa sobre este curso aquí.

Jorge Carrión, en el curso de Literatura de viajes
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Una de las nuevas voces más destacadas en el género de la literatura de viajes, Jorge Carrión, participará en el curso de Literatura de viajes que comenzará en Madrid el próximo 19 de noviembre. Jorge será el encargado de impartir la última lección de este curso dirigido a todos aquellos que disfrutan de cargar maletas o mochilas tanto como libros o cuadernos de bitácora. Un curso a seis manos dirigido por los profesores Isabel Calvo y Sergi Bellver.

La Escuela en el Festival Eñe
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Los próximos días 13 y 14 de noviembre se celebrará en el Círculo de Bellas Artes de Madrid el Festival Eñe, una cita literaria anual que reunirá a más de cincuenta escritores, editores, críticos y profesores para hablarnos de libros, actualidad y celebrar las letras. Escuela de Escritores participa con dos talleres que impartirán Isabel Cañelles (El motor de la creatividad. Viernes 13 de 19:30 a 21:30 h.) e Ignacio Ferrando (El baile de la escritura. Sábado 14 de 11:00 a 13:00 h.). Puedes informarte sobre estos cursos y reservar tu plaza haciendo clic sobre el título de cada uno de ellos. Si quieres conocer la programación del Festival Eñe, sigue este enlace.

Presentación de la Red Internacional de Cuentacuentos
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El próximo jueves 19 de noviembre a las 12:00 horas se presentará en la FNAC de Callao (Madrid) la Red Internacional de Cuentacuentos. La Red, con la que colabora Escuela de Escritores, es un portal de narradores orales abierto a todos los interesados en la difusión del arte de contar cuentos que agrupa a más de mil narradores de cincuenta países en los cinco continentes. Puedes conocer más sobre la Red Internacional de Cuentacuentos y sus actividades en su página Web.

Mientras escribo: sábados madrileños con Magdalena Tirado
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Este curso quiere ser un punto de encuentro para aquellos que practican la escritura y les gustaría asistir a clases presenciales pero no pueden hacerlo por incompatibilidad con sus horarios de trabajo durante la semana o por vivir fuera de Madrid. Las sesiones tendrán lugar los sábados, y se centrarán en la creación de historias (relatos, fragmentos de novela...) y en proporcionar el alimento que necesita un escritor para llevar a buen fin su proyecto. Un sábado al mes durante ocho horas nos encontraremos para aprender técnicas narrativas, para aplicarlas a nuestros trabajos y para aprender a leer y a comentar de manera crítica los textos.
Concursos de la Escuela
Certamen Relatos en Cadena
Seguimos convocando a todos los escritores hispanos a continuar la última frase de los microrrelatos ganadores de cada semana, en nuestro concurso "Relatos en Cadena", organizado por Escuela de Escritores y el programa Hoy por hoy de la Cadena Ser.
Participa y podrás ganar los 6.000 euros del premio final del concurso de microrrelatos más popular de las ondas. Haz clic aquí para acceder a toda la información.
Visita la Escuela en Facebook
Puedes encontrarnos también en Facebook.

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Don Quijote de la Mancha
Don Quijote

Pablo Picasso (1955)


--- El mar 3-nov-09, Escuela de Escritores <listmaster@escueladeescritores.com> escribió:

De: Escuela de Escritores <listmaster@escueladeescritores.com>
Asunto: Una visita virtual a la nueva Escuela
A: ching_tien_tao@yahoo.com
Fecha: martes, 3 noviembre, 2009, 11:55 pm

Estimado amigo/a:
Como ya sabes, el pasado 1 de octubre estrenamos nuestra nueva sede en Madrid. En este boletín hemos preparado un reportaje fotográfico para que puedas darte un paseo virtual por nuestras nuevas aulas. Un espacio más grande y cómodo, acorde con la calidad de nuestros cursos, en el que pronto encontrarás también espacios comunes como biblioteca, sala de lectura, conexión a Internet, cafetería o sala de exposiciones, presentaciones y proyecciones para que disfrutes de y en la Escuela todo el tiempo que desees.

Si vives en Madrid, puedes visitarnos en la calle Francisco de Rojas, 2 (metros Bilbao y Alonso Martínez) dentro de nuestro horario de atención al alumno y te informaremos de los cursos que comenzarán este mes de noviembre tanto en los talleres presenciales como en los virtuales.

En Internet presentamos este mes una novedad metodológica: el curso de Relato "La doble mirada". Se trata de un taller en el que los textos de los alumnos serán analizados por dos profesores distintos, cada uno de los cuales te aportará su punto de vista; un poco más abajo encontrarás todos los detalles. En Madrid, además de cursos anuales y trimestrales como Mientras escribo, Periodismo o Redacción y estilo, también abriremos talleres monográficos de Leer para escribir, Escribir en el museo y El gozo de escribir

En el capítulo de colaboraciones, seguimos trabajando con distintas entidades culturales. Así, los próximos días 13 y 14 de noviembre estaremos en el Festival Eñe que se celebrará en el Círculo de Bellas Artes de Madrid y donde Isabel Cañelles y Nacho Ferrando impartirán dos talleres especiales en los que aún puedes inscribirte. También en Madrid, el próximo jueves 19 de noviembre asistiremos a la presentación de nuestros amigos de la Red Internacional de Cuentacuentos.
Un saludo grande,

El equipo de Escuela de Escritores

Una visita virtual a la nueva sede de la Escuela
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El pasado 1 de octubre inauguramos la nueva sede de Escuela de Escritores en Madrid con la clase magistral impartida por Alessandro Baricco. En este reportaje fotográfico realizado por Rafa Turnes puedes darte un paseo por nuestras nuevas aulas; un espacio más grande y cómodo, acorde con la calidad de nuestros cursos, y que te invitamos a conocer cuando tú quieras. Estamos en la calle Francisco de Rojas, 2, en el centro de Madrid, muy cerca de las estaciones de metro de Bilbao o Alonso Martínez. Podrás encontrarnos de lunes a viernes, y de 10.00 a 15.00.

Abierta la matrícula para los cursos de noviembre
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La semana del 9 de noviembre comenzarán a rodar los talleres virtuales de Escribir para Cine y TV, Periodismo, así como nuestros clásicos Redacción y estilo y Escritura creativa; y volvemos a abrir un grupo de El gozo de escribir, un curso breve pero intenso, en el que aprenderás a mejorar tu escritura desde su lado más lúdico y creativo. Aún quedan plazas libres para los talleres de Proyectos Narrativos y Relato Breve. En Madrid, estrenamos un curso para todos aquellos que tanto disfrutan de cargar maletas o mochilas lo mismo que libros y cuadernos de bitácora: Literatura de viajes, un curso a cuatro manos bajo la batuta de Sergi Bellver e Isabel Calvo. Abrimos también talleres monográficos como los de Leer para escribir, Escribir en el Museo y El gozo de escribir.

Nuevo curso en Internet: La doble mirada
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Este mes de noviembre los cursos virtuales de la Escuela estrenarán una novedad metodológica que recogemos de las peticiones de nuestros alumnos de Relato: se trata del curso "La doble mirada", en el que los alumnos recibirán dos comentarios a los textos que envían quincenalmente. Primero, Berna Wang realizará una primera lectura para evaluar la estructura, el punto de vista, la voz, el estilo y los aspectos más formales del relato. Tras una corrección a fondo por parte del alumno, a continuación, Isabel Cobo propondrá una nueva vuelta de tuerca ahondando en el fondo y las simetrías entre lo que decimos y lo que contamos. Encontrarás la información completa sobre este curso aquí.

Jorge Carrión, en el curso de Literatura de viajes
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Una de las nuevas voces más destacadas en el género de la literatura de viajes, Jorge Carrión, participará en el curso de Literatura de viajes que comenzará en Madrid el próximo 19 de noviembre. Jorge será el encargado de impartir la última lección de este curso dirigido a todos aquellos que disfrutan de cargar maletas o mochilas tanto como libros o cuadernos de bitácora. Un curso a seis manos dirigido por los profesores Isabel Calvo y Sergi Bellver.

La Escuela en el Festival Eñe
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Los próximos días 13 y 14 de noviembre se celebrará en el Círculo de Bellas Artes de Madrid el Festival Eñe, una cita literaria anual que reunirá a más de cincuenta escritores, editores, críticos y profesores para hablarnos de libros, actualidad y celebrar las letras. Escuela de Escritores participa con dos talleres que impartirán Isabel Cañelles (El motor de la creatividad. Viernes 13 de 19:30 a 21:30 h.) e Ignacio Ferrando (El baile de la escritura. Sábado 14 de 11:00 a 13:00 h.). Puedes informarte sobre estos cursos y reservar tu plaza haciendo clic sobre el título de cada uno de ellos. Si quieres conocer la programación del Festival Eñe, sigue este enlace.

Presentación de la Red Internacional de Cuentacuentos
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El próximo jueves 19 de noviembre a las 12:00 horas se presentará en la FNAC de Callao (Madrid) la Red Internacional de Cuentacuentos. La Red, con la que colabora Escuela de Escritores, es un portal de narradores orales abierto a todos los interesados en la difusión del arte de contar cuentos que agrupa a más de mil narradores de cincuenta países en los cinco continentes. Puedes conocer más sobre la Red Internacional de Cuentacuentos y sus actividades en su página Web.

Mientras escribo: sábados madrileños con Magdalena Tirado
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Este curso quiere ser un punto de encuentro para aquellos que practican la escritura y les gustaría asistir a clases presenciales pero no pueden hacerlo por incompatibilidad con sus horarios de trabajo durante la semana o por vivir fuera de Madrid. Las sesiones tendrán lugar los sábados, y se centrarán en la creación de historias (relatos, fragmentos de novela...) y en proporcionar el alimento que necesita un escritor para llevar a buen fin su proyecto. Un sábado al mes durante ocho horas nos encontraremos para aprender técnicas narrativas, para aplicarlas a nuestros trabajos y para aprender a leer y a comentar de manera crítica los textos.
Concursos de la Escuela
Certamen Relatos en Cadena
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Rv: poemas del Che



--- El mié, 4/11/09, Valquiria <silvia.anaisnin@gmail.com> escribió:

De: Valquiria <silvia.anaisnin@gmail.com>
Asunto: poemas del Che
Para:
Fecha: miércoles, 4 de noviembre, 2009 10:15

 reenviado ----------
De:  <mosquera@peru.com>
Fecha: 3 de noviembre de 2009 18:07
Asunto: poemas del che




 Poemas escritos por Ernesto Guevara de la Serna, en Bolivia, Guatemala y México, durante su segundo viaje por América Latina.
  1. A los mineros de Bolivia
  2. En un 9 de abril

Es el trueno y se desbocaCon inimitable fragor.Cien y mil truenos estallan,y es profunda su canción.Son los mineros que llegan,son los mineros del pueblo,los hombres que se encandilancuando salen al sol,y que dominan el truenoy aman su recio fragor.¿Que la metralla los siegay la dinamitaestallay sus cuerpos se disfundenen partículas de horror,cuando llega alguna balahasta el ígneo cinturón?¡QUÉ IMPORTA!;Es el trueno y se desbocacon inimitable fragor.Cien mil truenos estallan,y es profunda su canción.Por la boca del truenose oye volar el valor.Son los mineros de acero,son el pueblo y su dolor.Salen de una cavernacolgada en la montaña.Son enjambres de toposque llegan a morirsin miedo a la metralla.Morir, tal la palabraque es norte de sus días;morir despedazado,morir de silicosis,morir anemizado,morir lenta agonía
en la cueva derrumbada.

¿Qué más da?

María Bárzola los guíay hay resortes que impulsana los topos combatientes:Son mujeres no-mujeresque duermen en sus camas,son niños esqueletosque maman de esas mamas;es el hambre y la miseria,la sed de justicia humana,las que impulsan al combatea la fiera grey armada.Ellos lanzan a Bolivia,desde su muerte ignorada,la anunciaron de un futuroque la vida les cobrara."Cuando caigan los baronesque el estaño fabricóy el pueblo diga: 'son míos',sobre los campos yermos,callarán estos fusiles,callará también el trueno,no sonará el pututuni se oirán nuevos lamentos,y las espaldas felicesse doblarán bajo el pesoque pesa todo lo nuestro."M.I.O.Encallado navío,te entrego mi canción de despedida.Y sembrada en la sangre de mi muerte lejanacon raíces mudables bajo un tiempo de piedra,¡Soledad!, flor nostálgica de vivientes paredes,Soledad de mi tránsito detenido en la tierra.Quise llevar en la maletael sabor fugaz de tus entrañasy quedó en el aire circular y cierto,el insulto a lo viril de mi esperanza.Ya me voy por caminos más largos que el recuerdocon la hermética soledad del peregrino,pero, circular y cierto, a mi costadoalgo marca el compás a mi destino.Cuando al final de todas las jornadasya no tenga un futuro hecho camino,vendré a reverdecerme en tu miradaese riente jirón de mi destino.Me iré por caminos más largos que el recuerdoeslabonando adioses en el fluir del tiempo.De pie el recuerdo caído en el camino,cansado de seguirme sin historia,olvidado en un árbol del camino.Iré tan lejos que el recuerdo mueradestrozado en las piedras del camino,seguiré siendo el mismo peregrinode pena adentro y la sonrisa fuera.Esa mirada circular y fuerteen un mágico pase de muletaesquivó en mi ansia toda metaconvirtiéndome en vector de la tangente.Y no quise mirar para no verte,sonrosado torero de mi dicha,invitarme con gesto displicente.El mar me llama con su amistosa mano.Mi prado —un continente—Se desenrosca suave e indelebleComo una campanada en el crepúsculo.La ciencia que muestra un microscopio negroes un médico almidonado frente a una registradora.El arte..., todo lo que el arte muestraes la estéril mecánica de una Leica.Un indio cargado de penas y temores (y también de añoranzaspor aquello que fue aunque no fueray cuyo retorno anhela),una sonrisa estúpida de coca, alcohol y hambre.Un sexo vendido al peso—muy barato en América—.Un recuerdo indiferente de glándulas vacías.Guatemala, que me dejasteuna amplia herida en el flancoy una mujer que encuentra en sus pesaresla oportunidad de succionarlas y succionarme,un vago sentimiento de sollozo dilapidado.Y hay un hilo que une, una a una, las cuitas:es el grito del hombre que despierta.Así cuando este día con mano temblorosapongo mi prisa en un registro ambiguo.Con el sabor extraño de fruto encajonadoantes de consumar la madurez al árbol.A veces no percibo su llamadodesde mi alada torre de viejo solitario,pero hay días que siento despertar al sexoy voy a la hembra, a mendigar un beso;y sé entonces que jamás besaré el almade quien no logre llamarme camarada...Sé que los perfumes de valores purosllenarán mi mente de fecundas alas,sé que dejaré los agnósticos placeresde copular ideas sin funciones prácticas.Sé que el día del combate a muertehombros del pueblo apoyarán mis hombros,que si no veo la total victoriade la causa por que lucha el pueblo,será porque caí en la brega por llevar la idea hasta un fin supremo,lo sé con la certeza de la fe que nacequitando del plumaje el cascarón antiguo.

Autorretrato oscuro

De una joven nación de raíces de hierbaraíces que niegan la rabia de América)vengo a ustedes, hermanos norteños.Cargado de gritos de desaliento y de fe,vengo a ustedes, hermanos norteños, vengo de donde venimos los "homo sapiens",devoré kilómetros en ritos trashumantes;con mi materia asmática que cargo como una cruzy en la entraña extraña de metáfora inconexa.La ruta fue muy larga y muy grande la carga,persiste en mí el aroma de los pasos vagabundosy aún en el naufragio de mi ser subterráneo,—a pesar de que se anuncian orillas salvadoras—nado displicente contra la resaca,conservando intacta la condición de náufrago.Estoy solo frente a la noche inexorabley a cierto dejo dulzón de los billetes.Europa me llama con voz de vino añejo,aliento de carne rubia, objetos de museo.Y en la clarinada alegre de países nuevosyo recibo de frente el impacto difusode la canción, de Marx y Engelsque Lenin ejecuta y entonan los pueblos.

Y aquí

"Soy mestizo", grita un pintor de paleta encendida,"soy mestizo", me gritan los animales perseguidos,"soy mestizo", claman los poetas peregrinos, "soy mestizo", resume el hombre que me encuentra en el diario dolor de cada esquina,y hasta el enigma pétreo de la raza muertaacariciando una virgen de madera dorada:"es mestizo este grotesco hijo de mis entrañas".Yo también soy mestizo en otro aspecto:en la lucha en que se unen y repelenlas dos fuerzas que disputan mi intelecto,las fuerzas que me llaman sintiendo de mis víscerasel sabor extraño de fruto encajonadoantes de lograr su madurez de árbol.Me vuelvo en el límite de la América hispanaa saborear un pasado que engloba el continente.El recuerdo se desliza con suavidad indeleble
con el lejano tañir de una campana.

Despedida a Tomás

A tí, encallado amigo,hacia las aguas quietasdel arrecife blancodonde te amarra tu sueño de náufrago,va mi canción de despedida.Hoy he despertadocon afán de alas en las jarcias,y tiendo velas inalámbricasnavegando hacia el puerto de la horamarcado por la brújula indolente.Hoy estiro mi lenguaje al vientopara estrechar tus palabrasy llevarme algo de tu lamento tiernoa compartir asombrosque ya estoy viviendo.Se fue ya la primaveraque fertiliza tu almohada;no es por mi partidasino por tu nave que ya no navega.Te comprendo, golondrina truncada.Quisiera llevarte a la fuente Castaliao darte elixir de iguales poderes;y aunque soy un médico asomado a las cosasque no las transforma y apenas comprende.Tengo no obstante una fórmula mágica—creo que la aprendí en una mina de Bolivia,o tal vez chilena, peruana o mexicana,o en el destroncado imperio del Sonora,o en un puerto negro del Brasil africano,o tal vez en cada punto una palabra—.La fórmula es sencilla:No te ocupes del cerco, ataca el arrecife,une tus manos jóvenes a la piedra ancianay dale en tu pulso a los rojos corales palpitantesen diminutas ondas cotidianas.Un día, aunque mi recuerdo sea una velamás allá del horizontey tu recuerdo sea una naveencallada en mi memoria,se asomará la aurora a gritar con asombroviendo a los rojos hermanos del horizontemarchando alegres hacia el porvenir.Ellos los males quietos terribles y blancoscomo la noche sorprendida al revés.Y entonces, poeta blancuzco de cuatro paredes,serás el cantor del universo;entonces, poeta trágico, delicado, enfermo,serás un robusto poeta del pueblo.

Canto al Nilo

Enorme es tu pasadoinsumiso mar de dos mareas.Tu sinfonía de inquietos cocodrilosdio marco al monolítico arquitecto;las plegarias del hombre labraron su futuroa partir del concepto que aprendiste de la vida,tu sangre legamosallenó las tierras de blancos trinos vegetales;tu mecanismo de cósmico impulsollevó al Africa a través de las erasdesde antes que a los toros venerara.Pero cuánto dormiste;cuarenta siglos fueron hasta el grito del corajeque sólo estremeciera tu músculo atrevido.Si hoy le canto al ayer de muerta piedray convoco los recuerdos de Tebas,es que el presente aflora en tu pasado,es que vive en la presa de Asuány en Suez reconquistado.Canto al nuevo grito de tu garganta sonorsa,al hondo retumbar de las pisadas solemnesuniendo su destino en el polvo del desierto.Canto a la mano sobria que estrecha su certezacon la certeza inculta del último beduino.Va el canto hacia los hijos que defienden tu suelocon los firmes morteros de los rifles del pueblo.(¿Alguien puede afirmar sin sonrojarseel triunfo de la fuerza sobre la fe del hombre?)Te admiro y te presiento en mis almas sustancialescon toda tu justicia de arteria nutritiva,te quiero porque hermano mi aurora con tu auroray en mis carnes se adentra la feroz mordedurade coloniales fauces(decadentes mandíbulas celadoras de Israel)y retumba en mis sienes, en el clásico son,el eco de las bombas que caen sobre tu hermanorectilíneo y sosegado hermano artificial,sin doblegar tu cielo de impávidas alburas.Hoy que mi patria está llena de jalones huecosy yo inicio mi pistola en hazañas menores,tu epopeya acicatea mis idealesespuela de la lucha nos recuerdabadajo de la fuera más sublime.Si tu impulso no emerge en las riberas del Platay es vano tu ejemplo para ahuyentar su modorra,llevaré mis pupilas cargadas de tu espermapara derramarlas sobre la tierra en derrota.Al fin,¿alguien puede afirmar sin sonrojarseel triunfo de la espada sobre la fe del hombre?Vieja María, vas a morir,quiero hablarte en serio:Tu vida fue un rosario completo de agonías,no hubo hombre amado, ni salud, ni dinero,apenas el hambre para ser compartida;quiero hablar de tu esperanza,de las tres distintas esperanzasque tu hija fabricó sin saber cómo.Toma esta mano de hombre que parece de niñoen las tuyas pulidas con el jabón amarillo.Restriega tus callos duros y los nudillos purosen la suave vergüenza de mis manos de médico.Escucha, abuela proletaria:cree en el hombre que llega,cree en el futuro que nunca verás.Ni reces al dios inclementeque toda una vida mintió tu esperanza.Ni pidas clemencia a la muertepara ver crecer a tus caricias pardas;los cielos son sordos y en ti manda el oscuro;sobre todo tendrás una roja venganza,lo juro por la exacta dimensión de mis idealestus nietos todos vivirán la aurora,muere en paz, vieja luchadora.Vas a morir vieja María;treinta proyectos de mortajadirán adiós con la mirada,el día de estos que te vayas.Vas a morir vieja María,quedarán mudas las paredes de la salacuando la muerte se conjugue con el asmay copulen su amor en tu garganta.Esas tres caricias construidas de bronce(la única luz que alivia tu noche),esos tres nietos vestidos de hambre,añorarán los nudos de los dedos viejosdonde siempre encontraban alguna sonrisa.Eso será todo, vieja María.Tu vida fue un rosario de flacas agonías,no hubo un hombre amado, salud, alegría,apenas el hambre para ser compartida,tu vida fue triste, vieja María.Cuando el anuncio de descanso eternoenturbia el dolor de tus pupilas,cuando tus manos de perpetua fregonaabsorban la última ingenua caricia,piensa en ellos... y lloras,pobre vieja María.¡No, no lo hagas!No ores al dios indolenteque toda una vida mintió tu esperanzani pidas clemencia a la muerte,tu vida fue horriblemente vestida de hambre,acaba vestida de asma.Pero quiero anunciarte,en voz baja y viril de las esperanzas,la más roja y viril de las venganzasquiero jurarlo por la exactadimensión de mis ideales.Toma esta mano de hombre que parece de niñoentre las tuyas pulidas por el jabón amarillo,restriega los callos duros y los nudillos purosen la suave vergüenza de mis manos de médico.Descansa en paz, vieja María,descansa en paz, vieja luchadora,tus nietos todos vivirán la aurora,
LO JURO.

Palenque

Algo queda vivo en tu piedrahermana de las verdes alboradas tu silencio de manos escandaliza las tumbas reales.Te hiere el corazón la piqueta indiferentede un sabio de gafas aburridasy te golpea el rostro la procaz ofensadel estúpido "¡oh!" de un gringo turista.Pero tienes algo vivo.Yo no sé qué es,la selva te ofrenda un abrazo de troncosy aun la misericordia araña de sus raíces.Un zoólogo enorme muestra el alfilerdonde prenderá tus templos para el trono,y tú no mueres todavía.¿Qué fuerza te mantienemás allá de los siglosviva y palpitante como en la juventud?¿Qué dios sopla, al final de la jornadael hálito vital en tus estelas?¿Será el sol jocundo de los trópicos?¿Por qué no lo hace en Chichén-Itzá?¿Será el abrazo jovial de la florestao el canto melodioso de los pájaros?¿Y por qué duerme más hondo a Quiriguá?¿Será el tañir del manantial sonorogolpeando entre los riscos de la sierra?Los incas han muerto, sin embargo.

Canto a Fidel

Vámonos,ardiente profeta de la aurora,por recónditos senderos inalámbricosa liberar el verde caimán que tanto amas.Vámonos,derrotando afrentas con la frenteplena de martianas estrellas insurrectas,juremos lograr el triunfo o encontrar la muerte.Cuando suene el primer disparo y se despierteen virginal asombro la manigua entera,allí, a tu lado, serenos combatientes,nos tendrás.Cuando tu voz derrame hacia los cuatro vientosreforma agraria, justicia, pan, libertad,allí, a tu lado, con idénticos acentos,nos tendrás.Y cuando llegue al final de la jornadala sanitaria operación contra el tirano,allí, a tu lado, aguardando la postrer batalla,nos tendrás.El día que la fiera se lama el flanco heridodonde el dardo nacionalizador le dé,allí, a tu lado, con el corazón altivo,nos tendrás.No pienses que puedan menguar nuestra enterezalas doradas pulgas armadas de regalos,pedimos un fusil, sus balas y una peña.Nada más.Y si en nuestro camino se interpone el hierro,pedimos un sudario de cubanas lágrimaspara que se cubran los guerrilleros huesosen el tránsito a la historia americana.Nada más.

Uaxactún... dormida

A Morley, el desconocido y venerado amigo

Uaxactún, la de grises ensueños,voz escondida detrás del misterio;bella durmiente de los bosques nuestros!He venido a besarte los ruedos,o la verde maraña del pelo,o el aire que mide el silencio.Uaxactún, Uaxactún.Yo sé que tu muerte es invento del blanco:te dormiste cansada de andar por los siglos,compañera sola del monte infinito.Adivino el comienzo del sueño,cuando lanzaste tus glóbulos pardos—retoños del bronce— al fluir de los vientos,Uaxactún, Uaxactún.Imitando en atávico gestola dispersión que allende los maresnos enviara el asiático ancestro.Y cuando lanzaste tu grito de adiósdespidiendo al abuelo del abuelodel quetzalíneo Tecum.Uaxactún, Uaxactún.Y cuando cerraste tus ojos de templos,y cuando cruzaste tus brazos de estelas(detenidos relojes que duermen el tiempo).Mas tu embrujada quietud y el silenciocederán al influjo de un príncipe belloque "levántate y anda" te ordene en un beso.Uaxactún, Uaxactún.Ya se oye en tu sueño de siglosel trinar de aurorales alondras,anunciando el final de la nochecuando tus nuevos retoños de broncese bañan al sol que alumbra sus tierras.
Uaxactún,
Uaxactún.
Es el final del sueño:se anuncia el príncipe;deviene el pueblocon pífanos y tamboriles,sembrando ejemplos rojosen el corazón de América.
M.I.O.

España en América

¿Recuerdas, Guatemala,esos días de julio del año 36?Claro que sí. En tu pétreo esqueleto, en tus venas cantarinas, en tu cabellera verde, en tu volcánico senolo recuerdas.Como a mí, con mi memoria de niñosuccionando el pasado, aflora a tu recuerdo invertebradode democracia en pañales, el tableteo lejano de la infamia.Tus viejos poetas lo recuerdan, tus jóvenes vates lo adivinan:en Granada y en la noche sin aurorael plomo brotaba de las manosque llorando balas ahogabanla voz del Rey de los gitanos.Todos tus cantores lo recuerdan.Granada, Bananera,nombres frescos de frutas sacarinas.Granada, Bananera,símbolos trágicos del hombre en el ocaso.Allí, en Europa, los que "tienen—por eso no lloran—de plomo las calaveras."Aquí, en América, los que se venden,—por lo que den—al dólar de la frutera.No pudieron desmenuzar poetas,pero con granadas abrieron—como granadas frutas sacarinas—el pecho de los hijos de tu pueblo.El delito de ser libres los llevó hasta el cementerio.El delito de ser hombres los puso entre los muertos.Y los títeres gritaban,mataban, escarnecían,con la voz y con la acciónde "mamita compañía".Castillo Armas aquíallá se llamó Franco.Dos nombres y el pueblo ensangrentado,y un grito que cementa el viejo abrazo. ¿Y Chamberlain, Hitler, Mussolini?Murieron, mas sus hijos proliferan.El gran retoño en que perdura el Ejees un venerable abuelo de lustrosa calva,evangélica sentencia y puñal aleve.Venera antepasados con religiosa uncióny enciende cirios ante el jefe de su clan,el mítico personaje esclavizador;el Señor monopolio.Y Chamberlain, ¿no tuvo hijos?¡Ay, los tuvo!Ay, su pútrido espermagerminó en América.Vargas y Pinillas se llaman los traidoresque la faz de los pueblosmancharon de vergüenza.(No hablemos de Gálvez ni Somoza,viejos receptáculos de mierda.). En sus manos tienen sangre americana.Y en la cara escupitajode los hijos de Brasil, de Colombia,de Honduras, Nicaragua y Guatemala."Anticípole defensa del mundo occidental.""Jamás olvidaré al glorioso general."¡Cómo aúllan los chacales en la noche!¡Cómo azuza el abuelo a sus coyotes! Mas la historia consumió deceniosenseñando la meta a donde lleva el miedo. Ni Hitler ni Mussolini tienen tumbasni flores que jalonen el recuerdo.Abre los ojos la mitad del mundola otra mitad está despierto.Guernica, Chiquimula,bombas que enlazan democracias hermanas.Hermanas en los muertos inocentes,hermanas en la sangre derramada,hermanas en la impotencia desesperada.Guatemala, tu pueblo despiertacomo despertó en Madridy, de México a Argentina,tus latinas hermanaste nombran su adalid.Guatemala, Guatemala,¡esperanza de América!Llama a los pueblos, te dirán "presente". Juntos castigaremos el puñal atómicoy encenderemos su propio polvorín,y el continente entero admirará sonriendola llamarada roja que esperaba el pueblo.M.I.O.Junio del 54


martes 3 de noviembre de 2009

Fwd: [Correo-de-Salem] Ciro Alegría mientras esperaba ser fusilado



---------- Mensaje reenviado ----------
De: Eduardo Gonzalez-Viana <egonzalezviana@yahoo.com>
Fecha: 3 de noviembre de 2009 10:52
Asunto: [Correo-de-Salem] Ciro Alegría mientras esperaba ser fusilado
Para: Correo de Salem <salem@elistas.net>


Se le puede leer en el archivo adjunto

 

Correo de Salem

Por Eduardo González Viaña

Ciro Alegría mientras esperaba ser fusilado

Ver www.elcorreodesalem.com

 

La más importante novela indigenista de América – "El mundo es ancho y ajeno" (1941) fue escrita por un peruano, Ciro Alegría, quien unos años antes había sobrevivido a una matanza, había esquivado un pelotón de fusilamiento, había pasado varios años en la cárcel, había sido desterrado después y la mayor parte de su vida no pudo regresar a su patria debido a que una sucesión de dictaduras se lo impidió siempre.

 

La Nochebuena de 1931, Ciro Alegría, entonces un muchacho de 22 años, fue al local del Partido Aprista en su ciudad de origen, Trujillo, para colaborar en el reparto de alimentos para los niños pobres. Lo acompañaba su amigo, el pintor Mariano Alcántara que más o menos tenía su misma edad.

 

El APRA era un movimiento político y social que había insurgido hacía pocos años para realizar grandes cambios estructurales y proponer la unión de los países hispanoamericanos contra el imperialismo de los Estados Unidos. En lo agrario, Víctor Raúl Haya de la Torre, su líder, proponía la expropiación del latifundio, un vestigio feudal en el cual el hacendado era señor de las vidas y destinos de sus indios.

 

Unas horas después de la repartición de aguinaldos, Ciro y Mariano bebían con otros compañeros el tradicional chocolate caliente de esa noche. Al joven escritor le llamaron la atención los ojos de una bella compañerita y la invitó a salir a pasear por la colindante Plaza de Armas de Trujillo, la más grande del Perú. Eso le salvaría la vida.

 

Cuando faltaban unos minutos para la medianoche, un camión con soldados estacionó frente al local del partido. Los recién llegados portaban ametralladoras. Algunos se apostaron frente a la puerta. Un grupo de ellos penetró en el local haciendo disparos a diestra y siniestra. Hubo decenas de muertos. La mayoría de aquellos eran, por cierto, niños y amas de casa.

 

Por su parte, Mariano Alcántara, cansado de esperar a su amigo, se había echado a dormir bajo el escritorio de la oficina administrativa. Cuando entraron los soldados disparando, creyeron que una de sus ráfagas lo había liquidado. Fue él quien muchos años después, en nuestro Trujillo me contaría la historia.

 

En julio del año siguiente estallaría en esa misma ciudad una revolución que estaba destinada a ser el punto de partida de una formidable insurgencia social en el Perú. Es normal que el joven universitario Ciro Alegría participara en ella. Los rebeldes tomaron el cuartel de la ciudad y por una semana instalaron un gobierno popular. Sin embargo, las fuerzas armadas sitiaron Trujillo por aire, mar y tierra y, después de muchos desiguales combates, aplastaron la rebelión. Miles de trujillanos fueron fusilados sumariamente frente a los paredones de la antigua ciudad pre-hispánica de Chan Chan.

 

Ciro pudo ser uno de ellos, pero la muerte aún no lo tenía en sus listas. Luego de andar perseguido a saldo de mata, fue finalmente apresado. Un tribunales marcial decidieron su ejecución. En la cárcel, esperó durante meses que se cumpliera la fatídica sentencia.

 

Cuando lo conocí, varias décadas más tarde, Alegría me contó que allí, entre sueños y en medio de las cuatro paredes carcelarias, había visto a Rosendo Maqui y a los diversos personajes de su épica novela "El mundo es ancho y ajeno". "Me moría de ganas de salir de allí para escribirla".-me dijo.

 

En la obra, publicada nueve años más tarde, los indios de una comunidad andina tienen que afrontar la invasión de sus tierras por el latifundista a quien protegen las fuerzas armadas y las leyes de la república. Sólo la naturaleza que les confiere misticismo y una tremenda resistencia ancestral harán que la comunidad india persevere en su lucha. Ganadora de un premio internacional y publicada en 1941, esa novela significaría también el primer ingreso de la figura del indio en la literatura peruana. Antes de que ella se publicara, los indios no habían sido considerados dignos de entrar en las páginas todavía coloniales de los autores peruanos.

 

A Ciro le fue conmutada la pena de muerte por una prisión que padeció algunos años para luego exiliarse en Chile. En ese país serían editadas "La serpiente de oro" (1935) y "Los perros hambrientos" (1939). "El mundo es ancho y ajeno", publicada en casi todas las lenguas, se convertiría después en una novela mundial.

 

Ni siquiera la fama conquistada por esos hechos pudo servirle para volver a su país. Sucesivas dictaduras se lo impidieron o hicieron del Perú un lugar muy peligroso para el  novelista quien por fin se fue  a los Estados Unidos y se dedicó allí a la cátedra universitaria.

 

Tras un largo exilio y después de varias décadas, regresó. Un ataque fulminante al corazón acabó con su vida en 1967. No lo habían hecho desaparecer la ametralladora de los irracionales, tampoco los azarosos años de la persecución y el martirio, ni la posibilidad de ser fusilado. Tampoco lo conseguiría la muerte porque en estos días sus lectores estamos celebrando el primer centenario de su nacimiento y la eternidad de los personajes que él reveló ni la novela que pensó mientras esperaba ser fusilado.

 

 

 

 

 

 

 

 

 


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lunes 2 de noviembre de 2009

FW: Inaguración de la exposición HOJEANDO / Biblioteca Nacional del Perú / Jue 5 - 7:30 p.m.


entrevista a CVY

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domingo 1 de noviembre de 2009

Fwd: FW: CARTA DE GUSTAVO GORRITI A UN CUENTISTA



---------- Mensaje reenviado ----------
De: vicente otta rivera <ottarivera@yahoo.com>
Fecha: 1 de noviembre de 2009 17:11
Asunto: FW: CARTA DE GUSTAVO GORRITI A UN CUENTISTA
Para: cucho arias <carias@cepes.org.pe>, gonzalo portocarrero <gportoc@pucp.edu.pe>, julio alfaro <jcam@lamolina.edu.pe>, mariella ramos <colegiodesociologos@hotmail.com>, max meneses <mazmeneses@yahoo.com>, nora bonifaz <nbonifazc@yahoo.com.mx>, pablo vega <pvega@pucp.edu.pe>, patricia salas <patriciasalas@speedy.com.pe>, pepe cano <pccopaen@ec-red.com>, sulema loayza <suleloayza@yahoo.com>, alfredo quintanilla <elquintus2003@yahoo.com>, Antonio Solís <asolu2@yahoo.es>, brunella scavia <brunesca@ec-red.com>, cristina rojas <cristina@ser.org.pe>, efrain rozas <efrain_rozas@hotmail.com>, graciela solevilla <solgraciela@hotmail.com>, grazia ojeda <graziaojeda@hotmail.com>, Guillermo Rebaza <rimbaud_ib@yahoo.es>, hugo oconnor <hugo_oconnor@hotmail.com>, jesus astete <jesusastete1953@yahoo.es>, jorge miyagui <miyagui_sam@yahoo.es>, "jportocarrero@mimdes.gob.pe" <jportocarrero@mimdes.gob.pe>, julio rojas <rojas@terra.com.pe>, julio wong <julio.wong.un@gmail.com>, Julio Martell López <jmartell02@hotmail.com>, LUIS CARLOS Gorriti <lcgorritig@hotmail.com>, luis anamaria <luismiguel1952@gmail.com>, Marlene Castillo Fernandez <macastilloluz@yahoo.es>, martin carbajal <mcarbajal@perudescentralizado.com>, ruben reategui <rreateguis@hotmail.com>, mochemar@hotmail.com, gvera-sic@terra.com.pe, ikoninpatek@yahoo.com, xramirezg@yahoo.com, adnalfredo@yahoo.es
Cc: claudia denegri <clau_dd2@hotmail.com>, edmundo murrugarra <emurrugarraf@yahoo.es>, hugo oconnor <hugo_oconnor@hotmail.com>, René Fernán Apaza Añamuro <aymaramarka1@gmail.com>




Vicente Otta R.

ottarivera@yahoo.com

--- El dom 1-nov-09, Hugo O'Connor <hugo_oconnor@hotmail.com> escribió:

De: Hugo O'Connor <hugo_oconnor@hotmail.com>
Asunto: FW: CARTA DE GUSTAVO GORRITI A UN CUENTISTA
A: "Ivan O'Connor" <ioconnors@hotmail.com>, "Alfonso O'Connor" <ajoconno52@gmail.com>, "Amelia Menocal" <jamenocal@hotmail.com>
Fecha: domingo, 1 noviembre, 2009, 12:53 pm

muy buena...





 
 

Carta de un novelista a un cuentista

Octubre 29th, 2009 

 

Señor Alan García Pérez
Presidente de la República
Palacio de Gobierno
Ciudad.

 

Estimado señor García Pérez:
Esta no es una carta al Presidente sino una comunicación entre literatos. Me ha hecho usted el señalado honor de llamarme novelista y yo, aunque no creo merecer tal elogio, no puedo dejar de sentirme halagado al saber que proviene de un eminente cuentista.
Espero que no tome a menos que lo defina a usted como cuentista. Cortázar decía que en la novela se puede ganar por puntos, pero que en el cuento hay que ganar por knockout. De tal manera que, ya ve, el cuento confirma lo que dice la balanza: es usted una persona contundente. Puede, es verdad, que el gran Cortázar no tuviera en mente las formas de cuento que usted practica, pero todos sabemos que el género evoluciona.
En un cuento, lo importante es captar la atención de la gente, hechizarla temporalmente con el relato, adormecerle las dudas, acarrearla mediante la ficción hasta la sorpresa de un final inesperado. ¿Se reconoce usted? Claro que sí, ¿no cierto? Si de contar cuentos se trata, pocos han contado tantos a tanta gente como usted. Y lo más interesante es que no se ha repetido: ha cambiado muchísimo el argumento de sus ficciones, pero siempre ha sido lo suficientemente convincente como para mantener un auditorio cautivo. Éste de repente protesta cuando ve que no todos los huachitos estaban premiados ni todos los pajaritos estaban preñados, pero igual se pone a escuchar el siguiente cuento y en el proceso, sin darse cuenta cómo ni cuándo, hace cada vez más próspero al cuentista.
De manera que me halaga mucho que tan exitoso practicante del cuento halle en mí mérito de novelista. Pero como usted sabe, la relación entre narrativa, ficción y realidad, es compleja y variable. Por ejemplo, hay realidades que se expresan como ficción, y que por eso enseñan tanto (piense en, por ejemplo, "Sin novedad en el frente", "La condición humana", "El cero y el infinito"…); y hay ficciones que se expresan como realidad (sus discursos, por ejemplo, sobre todo los de campaña).
Hay ficciones que se expresan como ficciones (estoy esperando tener la semana libre que me permita leer toda la serie Harry Potter de un tirón), y realidades que se cuentan como realidades (el periodismo, por ejemplo).
Pero hay realidades tan sorprendentes, paradójicas o desmesuradas que su narrativa asemeja y a veces supera la ficción. Para contar esas realidades se desarrolló el periodismo narrativo, que puede referir historias apasionantes, extraordinarias, difíciles de creer, pero donde todo, todo –como dicen, hasta los cruces de las t y los puntos de las íes– debe ser verdad. Ahí no hay la licencia del hecho (como en algunas de las novelas arriba mencionadas) ; ni el púdico disfraz del nombre (como en el roman à chef); ni el jugar con los hechos, manteniendo los nombres (como en la novelita aquella "El mundo de Maquiavelo" que usted sin duda recordará). La única licencia en el periodismo narrativo es proteger a fuentes vulnerables disimulando su identidad. Pero el relato debe ser completamente fidedigno y corresponder a la verdad de los hechos.
Me imagino que lo inesperado de la narración sobre su encuentro con Manuel Ponce Feijóo en 2006, le hizo desear que fuera una novela, pero tanto usted como yo sabemos que, por inusual que parezca, el relato sobre el evento, que hago en mi libro: "Petroaudios", es totalmente fidedigno.
En el libro cuento (páginas 87 y 88) que:
"Durante la campaña electoral de 2005-2006, fuentes familiarizadas con el pensamiento de Ponce Feijóo sostienen que el entonces candidato Alan García lo convocó a la oficina que tenía en el Paseo de la República, cerca del edificio de RPP 'cuando apareció lo de (el audio) de Popi (Fernando Olivera) y (Genaro) Delgado Parker'. Eso fue en octubre de 2005".
"De acuerdo con versiones confiables, Ponce Feijóo le contó a García que sus comunicaciones electrónicas –incluso correos electrónicos muy personales– habían sido interceptadas y penetradas antes de su regreso al Perú. Ponce Feijóo habría añadido que nada se hizo público entonces porque él se cuidó que no saliera y guardó la información".
"Según el mismo relato, García y Ponce Feijóo bajaron al semisótano del edificio y ahí discutieron rivales electorales: 'Usted ayúdeme con el comandante que yo me encargo de la Gorda', habría dicho García. La referencia volumétrica era a la candidata Lourdes Flores, quien entonces tenía más sobrepeso que García".
"Todo indica que Chito Ponce ayudó, porque luego hubo algunos apristas prominentes, entre ellos Agustín Mantilla, que sugirieron que aquel fuera nombrado jefe de la Dirección Nacional de Inteligencia. También, como es sabido, hizo luego 'barridos' electrónicos en el Congreso, a petición de Mercedes Cabanillas".
"Ante eso, tal cual indican fuentes cercanas a Ponce Feijóo, la recompensa del nuevo gobierno fue pronta y explícita. 'Como dijeron en la sentencia a Fujimori: está probado que el presidente García le dio (a Ponce) el grado a los tres meses de haber entrado. ¿Fue gratis? No lo fue –dice la fuente–, le dieron el grado de contralmirante porque ayudó a que sea presidente'".
Hasta ahí el libro. Ahora, más datos:
La relación de Ponce Feijóo con su campaña presidencial, se dio a través de otro cuentista: Hernán Garrido Lecca. Fue el hoy vicepresidente Giampietri quien lo contactó con el versátil ex ministro, a quien su brusco adelgazamiento le ganó el inmejorable apodo de "llanta baja', y quien ahora se agarra a cañazo limpio con los Wong en Andahuasi.
Fuentes muy confiables indican que antes de reunirse con usted, Ponce Feijóo tuvo varios encuentros con el grupo encargado del plan de gobierno del Apra. Era convocado por Manuel Casalino Grieve, quien murió en un accidente de tránsito hacia el final de la campaña de 2006. Ahí se encontró más de una vez con Jorge del Castillo.
Cuando fue a buscarlo a su oficina en el Paseo de la República, Chito Ponce fue recibido por su secretaria, Mirtha Cunza, quien también lo despidió. Quedaron en hablar a través de ella. Ponce acordó entonces en identificarse con el seudónimo de 'Javier", y llegó y se fue en un auto conducido por un chofer proveniente de la Marina.
Hay más datos, claro está, pero me parece que podemos dejar el evento establecido, ¿no le parece? Admitamos que corresponde a la verdad de los hechos y dejemos los cuentos para otras cosas.
Cuéntenos, por ejemplo, cómo hizo para cambiar tan radicalmente de opinión respecto de un político opusino a quien describe con el mayor desprecio en su novela, "el mundo de Maquiavelo", y a quien ahora ha confiado uno de los ministerios más importantes para el país. Ya que las cosas son así, ¿está pensando en convocar a "Popi" al gabinete?

Cuéntenos cómo ha hecho para multiplicar su fortuna desde que asumió la presidencia por primera vez en 1985. Debiera contarnos ese relato. Los lectores lo devorarían. Hágalo. Si no, de repente otro lo hace por usted y le quita el copyright que tan claramente se ha ganado.

 

 

 

 

 

 

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