martes, 4 de octubre de 2016

Fwd: 4 de octubre. Hoy día nace Luis Salazar Orsi. Amante de los caminos. / Libro de poemas "Yawar Kaspi" de Roberto Pereda Huanca.


---------- Mensaje reenviado ----------
De: <dsanchezlihon@aol.com>
Fecha: 4 de octubre de 2016, 1:43
Asunto: 4 de octubre. Hoy día nace Luis Salazar Orsi. Amante de los caminos. / Libro de poemas "Yawar Kaspi" de Roberto Pereda Huanca.
Para:


 
 
 
 
 



CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRA
Construcción y forja de la utopía andina
 
2016 AÑO
CONSTRUCCIÓN DE CONCIENCIA
Y CONCRECIÓN DE SOLUCIONES
 
OCTUBRE, MES DE LA SALUD,
LA ALIMENTACIÓN, LA GESTA
DE ANGAMOS; VIDA Y EJEMPLO
DE MARIO FLORÍAN Y LUIS
DE LA PUENTE UCEDA
 
CAPULÍ ES
PODER CHUCO
 
SANTIAGO DE CHUCO
CAPITAL DE LA POESÍA
Y LA CONCIENCIA SOCIAL
 
*****
 
LIBRO DE POEMAS "YAWAR KASPI"
DE ROBERTO PEREDA HUANCA
Roberto Pereda Huanca es un poeta de mi tierra, Santiago de Chuco, quien vive hace más de 36 años en Tarapoto, y de quien la Municipalidad Provincial de San Martín acaba de publicarle un libro de poemas con el título de "Yawar Kaspi" y que trae un prólogo de Luis Salazar Orsi.
Roberto estudió y se especializó en soldadura autógena, y a eso se dedica "Anónimo e invisible por calles y alamedas". Quizá su mejor definición entonces sea esa, la de poeta soldador, porque suelda elementos dispersos, los junta y trata de unirlos: lo serrano y lo selvático, lo poético y lo político, lo cotidiano y lo infinito. De tono quebrado, fragmentario, poliédrico a quien todo el tiempo se lo siente caminar y hablar en tono coloquial.
Urdiendo una poesía para ser mejores, para querernos más y compartir antes de que nos vayamos en definitiva. Poesía para acompañarnos siquiera con un silbo, o un trino que se sume al prodigio de la naturaleza aún viviente.
Con un anhelo profundo de que nos hagamos buenos, de que todo salga bien, de que los que sufrimos ya no hallemos razones para acobardarnos de tanto mal; poesía tierna y compasiva, de aliento humano y animal, en el buen sentido.
Poesía de un hombre de base, silencioso y huraño. A quien no le interesa en absoluto figurar, ni el reconocimiento ni la publicidad. Eso lo considera extraliterario y lejos de lo poético. Lo que le importa es la esencia, su sentir, su pensar y su callar.
En donde se es mejor poeta porque se está más pegado a la vida. Y su desempeño en la vida es la de obrero soldador. Y yo encuentro un gran simbolismo en todo eso. Porque de eso se trata, de forjar una poesía leal a la vida, sincera para con los demás y verdad para uno mismo.
Poesía que recorre viva las calles, que se detiene en una esquina y contempla comprometida la vida, que entra azorada a las tiendas, que ama secretamente lo que contempla y lo que adivina. Poesía para aliviar y ojalá sanar nuestras heridas.
DANILO SÁNCHEZ LIHÓN
 
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PRÓXIMA ACTIVIDAD
 
AULA CAPULÍ
DOMINGO 9 DE OCTUBRE
HORA: 12 M. AÑO 2016
 
PROGRAMA
 
– EXPOSICIÓN FOTOGRÁFICA
JAIME SÁNCHEZ LIHÓN
 
– EN LA MEMORIA LOS PUENTES
Y LAS PIEDRAS
(EVOCACIÓN COLECTIVA)
 
– VALLEJO EN EL ALMA
FREDERIK SOTOMAYOR
 
MÚSICA BAJO EL ALERO
DIANA CHÁVEZ
SÓCRATES ZUZUNAGA
 
LOS HUERTOS. MZ. B. LOTE 23
PUENTE PIEDRA. LIMA. PERÚ
 
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4 DE OCTUBRE
HOY DÍA NACE:
 
LUIS
SALAZAR
ORSI
 
FOLIOS
DE LA
UTOPÍA
 
 
AMANTE
DE LOS
CAMINOS
 
 
Danilo Sánchez Lihón
 
 
1. La música
y el canto
 
La vida de Luis Salazar Orsi cambió cuando a los 23 años obtuvo una beca para estudiar música en la URSS, y viajó allá en la época en que en ese país poderoso se vivía el mejor período de la historia.
Y ello porque ahí se construía un modelo socialista de la vida como una épica, lírica, dramática, y como una permanente utopía de redención de la humanidad, de los males que lo acosan desde hace milenios, desde el origen del hombre sobre la faz del planeta.
Allí descubrió Luis Salazar que su vida son los caminos y son las posadas; y pendiente de ellos, no sabemos si dentro o encima de ellos, la música, el canto, la poesía; y la hermandad entre todos los hombres de la tierra.
Porque los caminos son extensiones de nuestra propia alma y de nuestro propio cuerpo. Tanto que cuando él viaja siempre le parece haber estado antes en esas estancias, y como si las hubiera recorrido desde antiguo.
Incluso, siempre le parece no solo haber estado en esos lugares sino que las personas que encuentra es como si volviese a coincidir con ellas. Es más, le parecen personajes de su infancia, con la misma cara y el mismo porte, solo que hablando en otros idiomas y lenguas.
 
2. Hermoso
y sobrenatural
 
En Rusia viajó por muchas ciudades y pueblos del interior, por muchos senderos y simples parajes como bosques y montañas.
Estuvo en Armenia cerca de Turquía en la ciudad de Erevan, y a fin de conocer el monte Ararat en donde según la tradición se posó el Arca de Noé después del Diluvio Universal.
Ya terminaba su visita a ese lugar, y por el cielo nublado no había podido ver el monte legendario perteneciente territorialmente a Turquía pero que forma parte de la Armenia histórica, cuna de la cultura en esa región del medio oriente.
Anhelando siquiera contemplarlo preguntó a un guía quien le aconsejó que subiera lo más alto posible de una colina cercana, pese a que el clima estuviera lluvioso y encapotado. Así lo hizo: se levantó temprano y subió caminando a un altozano próximo sin importarle al principio la visibilidad, solo con la esperanza de contemplar desde ahí toda la extensión abierta del altiplano Armenio.
Dicho y hecho. A cierta altura cuando volteó el sol alumbraba nítidamente y se podía ver nítidamente el perfil afilado del Ararat, coronado de nieves eternas y junto a dos montañas menores que lo cortejan haciendo un espectáculo conmovedor, hermoso y sobrenatural.
 
3. Separarse
las rocas
 
Ahora bien, Luis Salazar Orsi considera que en él, tanto como aprender a hablar, ha sido en su vida un aprendizaje fundamental el haber aprendido a tocar la guitarra a fin de componer los varios cancioneros que ha compuesto, como "Canción para Oliverio" que en su edición del año 2013 lo componen 22 canciones, y del cual él mismo dice:
Oliverio es un caballito hermoso de lomo arqueado y galopar majestuoso y rítmico: va con el viento. Es un caballito muy manso que gusta pasear a los niños en su lomo lleno de adornos… y cubierto, además, por una cabellera larguísima de color dorado que agita con la brisa… El caballo Oliverio… no es más que un viejo olivo inclinado, casi horizontal por el peso de los años y por el precio de la ternura…
De parte suya el aprendizaje de la guitarra lo logró a los 15 años de edad. Antes había intentado varias veces hacerlo, y no pudo. Hasta que apareció un mago, según él, que con una sola lección le abrió las puertas a ese dominio. Y era apenas un joven de su edad. Por eso, él ahora como pedagogo piensa que para todo es importante el método. Antes no aprendía, cuando de la noche a la mañana o casi en un instante lo hizo. Fue como separarse las rocas de la cueva de Alibabá, con solo decir dos palabras: "¡Ábrete Sésamo!".  Y es la guitarra lo que le ha abierto puertas, caminos, países, oportunidades como también corazones.
 
4. Siendo
como es
 
Luis Salazar Orsi nació el 4 de octubre del año 1954 en Iquitos. Es Master of Arts (1983) por la Universidad Pedagógica V. I. Lenin de Moscú. Y es profesor de Música y Canto, especializado en Dirección de Coros.
En el mes de julio del año 2007 obtuvo el Premio Paucar otorgado por el Concejo Regional de Cultura de Loreto; condecorado en 1992 con la Orden César Vallejo en el Grado de Gran Maestro; ganador de tres premios en las convocatorias nacionales José María Arguedas. Ha publicado obras de ficción en poesía y narrativa; obras musicales y ensayos científicos sobre literatura y música amazónica.
Es investigador, docente universitario, editor, conferencista y dibujante. Miembro activo de la Asociación Cultural Rupacucha de Rioja, y de la Sociedad Peruana de Lexicografía.
Tiene en el alma todo el saber y todo el sabor de la Amazonía a la cual está ligada su vida en cuerpo y espíritu, en la raíz y en la copa, en el tronco y en el follaje que cada uno es, en el árbol que cada uno de nosotros somos.
De allí que él cuando narra sus historias en sus ceremonias de cuentacuentos lo hace con un remo de madera negra que se parece a un aspa o a una espada, que al igual que su guitarra lleva envuelto en un estuche negro de tal modo que pareciera ser otro instrumento musical, siendo como es un remo. Reside en Rioja, en el Alto Mayo, en el departamento de San Martín, desde al año 1996.
 
5. Hablen
y canten
 
Pero él cree que va a morir caminando, lo cual es una forma de asegurarse el no morir nunca, puesto que si continuamos caminando seguimos viviendo. Así hace poco ha caminado y llegado partiendo desde Lamas para arribar a Manaos en el Atlántico. Siempre partiendo desde Lamas cuna del realismo mágico, en donde está el ingenio, la creatividad y la sabiduría; lugar que él también reconoce como sitio en donde ha nacido.
Siente que al caminar se es cultor de la belleza, de la vida, de la poesía, del arte y la filosofía. Así ha recorrido Europa en la década del 70 a veces "Tirando dedo" y recurriendo al Auto Stop, lo que ahora es imposible por el tema del terrorismo.
Predica que hay que caminar apasionadamente, abriendo los brazos y vivando a la vida, como si el mundo por descubrir fuera inagotable. Y siempre con la guitarra bajo el brazo, deteniéndose a cantar en cualquier recodo. O a campo descubierto. O en cualquier posada, en donde la gente cuando escucha sus canciones empieza a juntarse en torno suyo fascinada. Y a darte todo su cariño y a abrirte su corazón. Para después él hablarle y que ellos también le hablen y canten.
 
6. Es
de por vida
 
Así es Luis Salazar Orsi, un músico de alma y de profesión, a quien en Rusia en donde estudió le ofrecieron todo, a fin de que se quedara para siempre, y se nacionalizara ciudadano ruso. Y ser profesor en el Instituto de Música de Moscú en donde además ya residía.
No aceptó y prefirió regresar al Perú, y más precisamente a su tierra natal, la Amazonía. Pero mucho aprendió y descubrió en esos siete años de permanencia en la URSS, tanto de lo que allí había como de lo que había dentro de él.
Por ejemplo acerca de su inmenso talento para los idiomas, y que aquí no lo había descubierto y ni siquiera presentido. Al contrario en los años que estudiaba inglés en la Educación Secundaria lo hacía rutinariamente de tal modo que nada pudo aprender.
En cambio en Rusia dominó ese idioma, como también otros. Y se desenvolvía a tal punto que por la manera de hablarlo todos creían que era ciudadano soviético, abriéndole las puertas lo que hizo posible que se identificara mucho con esa cultura. A tal punto que se sumergió en la gente del pueblo, aparentemente ruda pero cuya solidez de su cariño es inmensa y su amistad es de por vida.
 
7. ¿Qué
le inquieta?
 
Considera Luis Salazar Orsi que lo más importante en la vida es dar a conocer lo que uno tiene dentro de sí como una elaboración raigal. Es importante también dar lo que tiene tu región por ser única y original la cultura acumulada allí durante siglos y milenios.
Y se tiene que dar lo que tiene tu país en fragua ardorosa, en criba constante y en creación heroica permanente transformando la inmensa riqueza que se encuentra en el entorno y en sus raíces, en sus fuentes y en sus orígenes.
Por eso el valor humano que más le conmueve es la audacia y la valentía, la honestidad y el coraje, la solidaridad y hermandad que aquí como en ninguna otra parte florecieron. De allí que es una persona que tiene muchas esperanzas en el ser humano. Quien reconoce que aquí entre nosotros hay gente decidida, fuerte y valerosa.
En ellos como en sí mismo confía. Ya que son jóvenes de 20 años. Con una mente y una personalidad bien centrada y con una personalidad decidida. ¿Qué le inquieta en este momento? Que tiene dos hijos pequeños a los cuales quisiera legarle lo mejor de sí mismo, como a los demás. Le inquieta el libro que aún no ha escrito y la canción que aún no ha compuesto
 
 
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CONVOCATORIA
 
XVIII ENCUENTRO INTERNACIONAL
CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRA
 
TELÚRICA DE MAYO, 2017
 
LIMA:
 LUNES 22
 
TRUJILLO:
 MARTES 23
 
GUADALUPE
MIÉRCOLES 24
 
CHEPÉN
MIÉRCOLES 24
 
OTUZCO
 JUEVES 25
 
HUAMACHUCO
 JUEVES 25
 
SANTIAGO DE CHUCO:
 VIERNES 26
 SÁBADO 27
 
CACHICADÁN
 DOMINGO 28
 
ANGASMARCA
DOMINGO 28
 
TODO EN EL MES
 DE MAYO DEL AÑO 2017
 
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lunes, 3 de octubre de 2016

Fwd: HISTORIAS VARIAS


---------- Mensaje reenviado ----------
De: Juan Cristobal <juancristobal2001@yahoo.es>
Fecha: 2 de octubre de 2016, 8:28
Asunto: HISTORIAS VARIAS
Para: Carlos Vivanco Eguiluz <vivancocarlos90@yahoo.com>, Rafael Vera <rafteoverab@hotmail.com>, Delfina Paredes <delfinacha@hotmail.com>, Haydee Popovich <hapopovic@hotmail.com>, Jorge Hidalgo <jhorger99@yahoo.com>, Denis Merino <denismerino@hotmail.com>, Fanny Palacios Izquierdo <fannypizquierdo@hotmail.com>, Maximo Castro <maximocastro144@gmail.com>, Julio Cesar Torreblanca Negron <juliotorreblanca@yahoo.es>, Percy Vilchez Salvatierra <percyvilchez.s@hotmail.com>, Urpi-Rosa Trinidad <rosa.trinidad@gmail.com>, Carlos Pongo <car9pon@aol.com>, Claudio Velando <claudio1904@telefonica.net>, Janet Davila Brondi <jdavila3333@hotmail.com>, Aurea Bardales <aury31_5@hotmail.com>, Margot Palomino <marpp90@hotmail.com>, Gonzalo Fernandez <ghonzalo70@gmail.com>, Judith Gayoso <consultora_yg@yahoo.es>, Bernardo Rafael Alvarez <cactusberal@hotmail.com>, Katherine Estrada <kestradaguirre@gmail.com>, Luis Anamaria <luismiguel1952@gmail.com>, Pilar Del Portal <pilardelportal@yahoo.es>, Luis José Flores <ljfloresr@gmail.com>, Alessandra Tenorio <alessandra.tenorio@gmail.com>, Gabriel Barra <lgabriel_barra@hotmail.com>, Eva Velasquez <maryacero_3@hotmail.com>, Ernesto Montero <amoryrevolucion@gmail.com>, Gloria Cáceres <gloria.caceres@vjf.cnrs.fr>, Rocio Leguia <rleguia04@gmail.com>, Cronwell Castillo <cpcastillo37@gmail.com>, Felix Alfredo Nakamura Hinostroza <felixnakamura@gmail.com>, Filonilo Catalina <filonilocatalina@hotmail.com>, Vicky Paz <ykcivzap@hotmail.com>, Óscar Limache <limh1@hotmail.com>, Gil Segundo Castro Torres <gscastro27@hotmail.com>, Alvaro Ruiz <alvaroruiz339@msn.com>, Aruiz Amotape <aruiz.amotape@gmail.com>, Alonso Pérez Ojeda Del Arco <alonso.perez.ojedadelarco@gmail.com>, Matías Pérez Ojeda del Arco <matias841@gmail.com>, Ursula Alvarado <lunapoetisa@hotmail.com>, Juan Cajahuaringa <jscajahuaringa@hotmail.com>, Rosario Arroyo <charoperiodista@hotmail.com>, "Diego P." <diegoperezojedadelarco@gmail.com>, Emma Vigueras <emmavigueras@hotmail.com>, Gisela Ortiz <gortiz@epafperu.org>, Juana Gallegos <betrixkido@gmail.com>, Elisa Victoria <calandria_797@hotmail.com>, Manuel Tarazona <mtarazonae@gmail.com>


HISTORIAS DIFERENTES
EL ESPAÑOL REPUBLICANO. Una vez conocí en casa de un amigo (de Paco Espinoza) a un señor ya entrado en edades, llamado Félix Apaolaza, era español, vasco. Había llegado al Perú luego de una travesía histórica. Había peleado en la guerra civil española al lado de los republicanos y cuando ya se encontraba vencido dicho bando, junto a otro amigo, se robaron un submarino franquista y llegaron a Centroamérica, donde se instalaron por un por un par de años. Franco pedía su captura vivo o muerto.
Después llegó a Lima donde vivió en Piura y trabajó allí durante más de 30 años. Luego  a Lima, donde lo conocí. Cuando bebíamos terminaba cantando las canciones republicanas de la guerra y contando cientos de anécdotas de la misma. Cuando se instaló en su país la democracia quiso volver, pensando, además, encontrarse con viejos amigos y en el reconocimiento que deberían hacerle. Cuando regresó los medios ni se ocuparon de él: nadie lo reconocía y menos lo conocían y sus viejos amigos ya estaban casi todos muertos. Nostálgico, regresó al Perú, a la que también consideraba su patria.
Apaolaza era un fumador empedernido, desde muy joven había fumado, y eso ya le había causado males al pulmón. A su regreso, su enfermedad empeoró. Lo tuvieron que internar de gravedad en la clínica Stella Maris, donde su hijo mayor le pagaba un seguro. Sabía que estaba a punto de morirse. Una noche ya agonizando entró una monja y le dijo: "Señor, le damos los santos óleos para que el Señor lo reciba bien". El viejo se levantó impulsado con una energía descomunal y le dijo fuertemente: "¡Monja de mierda, déjame morir tranquilamente!". Y, pum, se murió. Su ateísmo lo llevó siempre a prueba de balas.
PACO ESPÏNOZA. Después de estudiar los dos primeros años de primaria en Huancayo fui a vivir a Chosica. Allí me matricularon en un colegio privado de curas, el Santa Rosa de Chosica. Conocí a varis amigos, a Félix Lung, a Ricardo Aranguena, que vivía por mi casa, pero con el que hicimos más amistad fue con Francisco Espinoza y Aníbal Marcazzolo, ya fallecido. Hacia el tercero de media yo me matriculé en el Pablo Patrón, porque no aguantaba a los curas que nos pegaran si no sabíamos la lección, que teníamos que ir todas las tardes al rosario, comulgar los primeros viernes, rezar antes de entrar a clases, todo eso para mi resultó insoportable. Cuando terminamos de estudiar cada quien tomó su camino de estudios. Cuando regresé de España y estudiaba en San Marcos nos volvimos a rencontrar Paco, Aníbal y yo. Después nos separó la actividad política. Paco era trotkista, Aníbal, de Vanguardia Revolucionaria y yo estaba por entrar al MIR. Después pasaron muchas cosas sin vernos. Nos reencontramos después de muchos años. Todos seguíamos en la misma línea política. Pero después de otro años, después de pasar cada uno peripecias de clandestinidad, persecución política nos volvimos a encontrar, pero esta vez estaban sin militancia Paco y Aníbal, yo seguía en lo mismo. Paco es primo de Dionisio Romero, éste para sacarlo de la política le pidió que se hiciera cargo de una tienda que estaba cerrada, se llamaba CASA (era y es una almacenera), estaba dentro de RANSA, esa que es una almacenera mayor y que queda por la avenida Colonial. Paco aceptó el encargo, y me planteó que vaya a trabajar con él. Acepté, pero primero tenía que hablar con uno de los hermanos de Dionisio. Me presenté a la conversación, pero fui con bluyín y sin corbata. Paco me llamó la atención. Cuando todo estaba por decidirse, Paco me dijo a la salida, "aquí vas a ganar buena plata, puedes tener casa propia y pagarla en cuotas pagaderas, pero tienes que hacer una cosa: olvidarte de la militancia, podrás colaborar, pero no militar". En ese momento yo era dirigente político del MIR. Eso me cayó como una patada. Si bien necesitaba trabajar, lo que me dijo no lo pude soportar. Ibamos camino al Callao, donde quedaba CASA, lo miré de mala manera y le dije, "para el carro carajo, yo no quiero nada en estas condiciones", y me bajé. Dejamos de vernos y hablarnos por más de 8 años.
HOMENAJE A FEDERICO CASTAÑON. Me acaban de comunicar (22/1/2013) que Federico (Fede para los amigos) acaba de fallecer, hace 4 días en Nueva York, donde residía, amigo entrañable y solidario, de sonrisa a flor de piel, de humor sano , de carácter bonachón, pasamos, junto a Alfredo Portal, Ramón Aranda y otros, noches y días entrañables cantando "Matarina" en su casa de La Victoria, lo conocí por los 60 en San Marcos, era estudiante de Sociología, militaba en Vanguardia Revolucionaria y después en el FIR de Hugo Blanco, cierta vez nos invitó a Alfredo y a mi al Estadio Nacional, allí nos enteramos que su madre vendía comida en la Tribuna Sur para costear la carrera de sus hijos (tuvo otro que fue abogado), cuando terminó sus estudios trabajó como auxiliar en San Marcos, cierta vez, en una clase, un arrogante alumno le dijo, "Profesor, ¿podría ahondar más sobre las formas de explotación capitalista?", Federico, con esa buen humor sano y generoso le respondió, "Estimado amigo, ¿usted cree que por 200 soles que me pagan voy a dictarle una clase como Carlos Marx?" Nunca más le volvieron a preguntar nada. Ahora que la noticia de su fallecimiento me ha llegado, un rayo oscuro y paralizante me ha estremecido los recuerdos, Federico, no te voy a decir que descanses en paz, pero sí que sigas viviendo donde te encuentres, y hazme un sitiecito, cuando nos volvamos a ver, para volver a cantar y ver los partidos del club de nuestros amores, el Alianza Lima.
EL GATO. Tenía un amigo por el distrito de San Miguel (donde vivía con mi madre, después de habitar diversos lugares por mis necesidades de clandestinidad) que le decían "el Gato", porque se había salvado varias veces de morir. Era un alcohólico empedernido y fumador de marihuana de toda la vida, pero callado, incapaz de hacer problemas. Cuando estaba muriéndose me mandó llamar (su estado era calamitoso) y me dijo, "poeta, acércate, tú sabes que a mi me dicen "el Gato" porque me he salvado muchas veces, pero de esta no salgo, porque si bien pude haber tenido muchas vidas, el gato tiene un solo hígado, lástima". Y, lentamente, se murió. Hice un poema pensando en él, llamado "El pequeño drogo que murió en mis brazos". Está en mi libro "Los rostros ebrios de la noche".
CUCO. Se llamaba Mario, pero le decíamos Cuco, "por su aspecto de plaza de provincia", (como diría el poeta Nicolás Parra). Como yo era asmático, el se convirtió en mi amigo y "enfermero". Cuando me enamoré de una joven y quería ir a cantarle en las noches (ella vivía como a dos kilómetros de mi casa), siempre me acompañaba, nos instalábamos detrás de una piedra enorme y desde allí le entonábamos "Piel canela". Los dos teníamos una voz terriblemente desentonada. Cuando jugábamos fulbito en la calle, siempre lo hacíamos en el mismo equipo, tal era nuestra amistad. Vivía en un callejón que subía por un cerro. Su padre era panadero, su madre verdulera ambulante. Cuando estuve en España me enteré de su muerte, una tuberculosis que no pudieron detenerla por la pobreza de la casa. Antes había muerto su padre y su madre se convirtió en alcohólica. Mario, Cuco, murió de tuberculosis, pero en realidad fue porque una noche se había quedado dormido en la calle –le disgustaba llegar a su casa- y una pared le cayó encima de su frágil y desarrapado cuerpo. Tenía un hermano: ojalá se conserve bien para que lo siga velando y llevando flores al cementerio de Chosica.
PROMOCIONES ESCOLARES. Creo que el primero  año de primaria lo hice en el colegio San Andrés, que quedaba por la avenida Pethit Thuars, en Lima, y el segundo en un colegio Fiscal de Huancayo. Lo que sí estoy seguro es que desde el tercero de primaria hasta el tercero de media lo hice en el colegio de curas Santa Rosa, de Chosica, que dejé por razones de disciplina malentendida, dogmatismo cristiano (comulgar todos los viernes, escuchar el rosario todos los días después de las clases, autoritarismo clerical con agresiones físicas de por medio). El cuarto y quinto de media lo hice en otro colegio de Chosica, el "Pablo Patrón", que era del estado. En los dos pasé felicidades inimaginables que seria largo de enumerar. Lo que quiero recordar es el reencuentro después de casi 30 años. Un día recibí un correo electrónico y una llamada de un amigo del colegio Santa Rosa que me citaba para una reunión de "confraternidad" en un chifa de San Borja. Asistí. Me encontré con muchos de los que fuimos muchachos. Ahora, muchos de ellos calvos. La mayor parte de ellos, por haber sido de familias pudientes eran empresarios, profesionales privados, abogados, etc. Estábamos en la mesa tomando unos tragos cuando salió el recuerdo del colegio. Todos hablaban del colegio y de los curas como los grandes hacedores de su destino y de su amistad. Yo fui el aguafiesta. En un momento determinado les dije: "Están equivocados, el colegio no nos hizo amigos ni profesionales, sino nosotros mismos, nuestra actitud de ser amigos, el colegio nos castró, nos pegaban ¿o no recuerdan?, pudimos ser mejores, no hay que recordar al colegio ni a los curas, sino nuestras propias vidas". Bastó eso para que no me volvieran a invitar. Nunca más volví a saber de ellos. También tuve una reunión de camaradería con la promoción del otro colegio. Todo era diferente. Casi todos eran o jubilados del estado o trabajadores estatales, había uno que era gerente de una compañía de transporte provinciano. Solamente tuvimos una reunión. Nadie más volvió a convocar otra. Pero me sentí más feliz con esta última que con la primera. Me parecían más auténticos. Los otros muy vanidosos. Asi es la vida. Tiene caminos múltiples y diferentes.
IMPRESIÓN DE ALAN GARCIA. Contextura y mirada de sátiro irremediable, con prolongaciones cabrunas, donde la parte humana ha dejado de existir en una atmósfera saturada de cuernos y pezuñas, pero se hace notoria y criminal cuando se escapa por el hedor y el deshonor de los suburbios, donde se le encuentra, cotidianamente descansando o hablando como un loco o canalla, mientras la luz del sol cae ardorosamente sobre sus cachetes aleonados, y tímidos y marchitos crisantemos florecen en la boca empolcigada y deshecha de su conciencia. Esa personalidad desnaturalizó y luego cambió todas las ideas políticas del Apra, las pocas que quedaban rescatables para, incluso, el capitalismo, y las convirtió en deshecho político para servir a cualquier clase poderosa, sea nacional o transnacional.
RECUERDOS FUTBOLISTICOS. ANECDOTAS. Pelé había marcado el gol mil en su carrera y se le hizo cientos de homenajes y entrevistas, imagínense si hubiese habido tv, habría sido una explosión mediática infernal. Sin embargo, por un pueblito de Inglaterra, poco o muy poco conocido, salió la voz de un arquero que dijo: "¡Qué tanta algarabía porque Pelé metió su gol mil, si a mi me han hecho más de dos mil goles y nadie dice nada!".
En Chile había un arquero tan loco, pero tan loco que cuando firmaba sus contratos ponía un punto aparte donde señalaba que él jamás se pondría la camiseta con el número 1, sino con la palabra ATILA. Y cuándo le preguntaron por qué hacía esa acotación, respondía "Porque yo soy el rey de los hunos".
ZANCADILLA (HISTORICA) EN EL FUTBOL. Era 1960, vivía en España tratando de estudiar medicina, cosa que no conseguí, a pesar de haberme comprado un esqueleto para mirar mejor el cuerpo humano, y había un equipo impresionante, al que todos los domingos lo iba a ver, el Real Madrid, que era el mejor de Europa y muchos decían del mundo. En ese gran equipo jugaba dos jugadores sudamericanos y un húngaro que eran las estrellas supremas del equipo, hablo de José Santamaría (uruguayo, back centro), y Alfredo D¨Stefano (argentino, centro foward, luego nacionalizado español) y Ferenck Puskas (húngaro, interior izquierdo). De wing izquierdo jugaba un español, Gento, que era el más veloz de todos. El Real era una maravilla verlo. Dos años antes, en 1958, Brasil había ganado el segundo campeonato mundial y había aparecido el gran Pelé, pero en ese equipo jugaba un cerebral delantero, Didí, que jugaba de interior derecho. Era un maestro en organizar el juego de un equipo. El Real lo contrató. Imagínense la delantera que iban a formar. Pero sucede que nunca funcionó la delantera, pues Didí jugaba de vez en cuando. Pasado un año, más o menos, la prensa informó que Didí renunciaba al Real. Fue una noticia bomba. Y más explosiva aun fue la noticia que Didí había contratado un espacio en la Tv para anunciar el porqué de su retiro. Lo que declaró Didí fue tremendo; acusó a D¨Stefano de propiciar su marginación, de promover anticuerpos de todos los jugadores contra el brasileño y de ser un racista rabioso. Y eso lo hacía porque D¨Stefano era ya el amo del equipo y hacía lo que quería. Y no solamente la directiva del equipo lo apoyaba, sino también el dictador Franco, que dio la orden de cortar cuando el brasileño estaba por terminar. Didí, lamentablemente, salió muy apenado de España, donde pensó triunfar en ese gran equipo.
CAMBIO DE DIRECCION. Con Alfredo Portal y otro amigo de él hicimos un viaje a Chile de forma casi clandestina, escapándonos de nuestro hogar. Nos reunimos desde las 4 de la mañana, de un día de verano, del año 62, y nos fuimos hasta Arica en carro. Ibamos con una franciscana economía. De Arica pasamos a Iquique y allí vivimos con Alfredo (porque su amigo siguió hacia Argentina) casi una semana en un prostíbulo, pues era lo más barato que encontramos para alojarnos. Nos hicimos muy amigos de las jóvenes que trabajaban allí, pero jamás hubo nada que se pareciera a sexo. Ellas incluso nos lavaban algo de nuestra ropa. Nosotros dormíamos en el dia y en las noches nos íbamos a las playas a conversar. Luego viajamos a Santiago y allí vivimos casi tres semanas y solamente almorzábamos, un día sí y otro no, frutas, porque era lo más barato. Un día nos fuimos caminando y después de 3 horas de caminar llegamos a un barrio de clase media alta y entramos y pedimos dos vasos de agua. Un señor que escuchaba nuestra conversación nos preguntó si éramos peruanos, afirmamos que sí, entonces él dijo, yo también y se sentó en la mesa. Era el dueño del local. Nos invitó varios vasos de vino y como al sexto vaso le dijimos que hace varios días que no comíamos, entonces nos invitó un menú y después unas papas fritas, pero los vinos seguían. Como a las 6pm yo ya tenía deseos de retirarme, y le dijo a Portal para irnos. Nos despedimos y cuando tomamos un carro, que nos lo pagaba el dueño del restaurante, preguntó dónde se dirigen, yo le respondí, "a la avenida Venezuela, cerca del cine Fantasía", el dueño del local le dio un dinero al chofer y al subir nos dijo, dónde van, yo volví a darle la dirección y él dijo, no conozco esa calle, yo le dije, "siga ud. de frente y luego doble a la izquierda, cuando llegamos allí dijo y ahora, siga  a la izquierda, siempre a la izquierda", cuando Alfredo Portal se dio cuenta, le dijo, "no le haga caso señor, esa es la calle de su casa en Perú, ahora vamos a tal sitio". El chofer se molestó al principio, pero luego se mató de risa.
PEDRITO OTINIANO. Hace poco, en agosto del 2012, murió el gran bolerista Pedrito Otiniano. Recuerdo haberme declarado a muchas jovencitas por los años 55-60 con sus canciones y muchas me rechazaron. En ese tiempo sufría de una decepción irreparable, pero ahora, transcurrida una buena cantidad de lunas me siento feliz de tal rechazo, pues, seguramente, si me hubieran aceptado no hubiera vuelto a escuchar sus boleros y esa voz cargada de una enorme y maravillosa nostalgia. Si algún día me tuviera que despertar para siempre o morir para siempre me encantaría que fuese escuchando los boleros de Pedrito Otiniano. Y, por supuesto, del gran Héctor Lavoe.
 
juan cristóbal: teléfono 461-2550. celular: 989-852-137
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la esperanza nos espera al pie de un abismo (benedetti)
y cuando soy feliz, veo bailar alondras en el viento.

Fwd: HISTORIAS VARIAS


---------- Mensaje reenviado ----------
De: Juan Cristobal <juancristobal2001@yahoo.es>
Fecha: 2 de octubre de 2016, 8:28
Asunto: HISTORIAS VARIAS
Para: Carlos Vivanco Eguiluz <vivancocarlos90@yahoo.com>, Rafael Vera <rafteoverab@hotmail.com>, Delfina Paredes <delfinacha@hotmail.com>, Haydee Popovich <hapopovic@hotmail.com>, Jorge Hidalgo <jhorger99@yahoo.com>, Denis Merino <denismerino@hotmail.com>, Fanny Palacios Izquierdo <fannypizquierdo@hotmail.com>, Maximo Castro <maximocastro144@gmail.com>, Julio Cesar Torreblanca Negron <juliotorreblanca@yahoo.es>, Percy Vilchez Salvatierra <percyvilchez.s@hotmail.com>, Urpi-Rosa Trinidad <rosa.trinidad@gmail.com>, Carlos Pongo <car9pon@aol.com>, Claudio Velando <claudio1904@telefonica.net>, Janet Davila Brondi <jdavila3333@hotmail.com>, Aurea Bardales <aury31_5@hotmail.com>, Margot Palomino <marpp90@hotmail.com>, Gonzalo Fernandez <ghonzalo70@gmail.com>, Judith Gayoso <consultora_yg@yahoo.es>, Bernardo Rafael Alvarez <cactusberal@hotmail.com>, Katherine Estrada <kestradaguirre@gmail.com>, Luis Anamaria <luismiguel1952@gmail.com>, Pilar Del Portal <pilardelportal@yahoo.es>, Luis José Flores <ljfloresr@gmail.com>, Alessandra Tenorio <alessandra.tenorio@gmail.com>, Gabriel Barra <lgabriel_barra@hotmail.com>, Eva Velasquez <maryacero_3@hotmail.com>, Ernesto Montero <amoryrevolucion@gmail.com>, Gloria Cáceres <gloria.caceres@vjf.cnrs.fr>, Rocio Leguia <rleguia04@gmail.com>, Cronwell Castillo <cpcastillo37@gmail.com>, Felix Alfredo Nakamura Hinostroza <felixnakamura@gmail.com>, Filonilo Catalina <filonilocatalina@hotmail.com>, Vicky Paz <ykcivzap@hotmail.com>, Óscar Limache <limh1@hotmail.com>, Gil Segundo Castro Torres <gscastro27@hotmail.com>, Alvaro Ruiz <alvaroruiz339@msn.com>, Aruiz Amotape <aruiz.amotape@gmail.com>, Alonso Pérez Ojeda Del Arco <alonso.perez.ojedadelarco@gmail.com>, Matías Pérez Ojeda del Arco <matias841@gmail.com>, Ursula Alvarado <lunapoetisa@hotmail.com>, Juan Cajahuaringa <jscajahuaringa@hotmail.com>, Rosario Arroyo <charoperiodista@hotmail.com>, "Diego P." <diegoperezojedadelarco@gmail.com>, Emma Vigueras <emmavigueras@hotmail.com>, Gisela Ortiz <gortiz@epafperu.org>, Juana Gallegos <betrixkido@gmail.com>, Elisa Victoria <calandria_797@hotmail.com>, Manuel Tarazona <mtarazonae@gmail.com>


HISTORIAS DIFERENTES
EL ESPAÑOL REPUBLICANO. Una vez conocí en casa de un amigo (de Paco Espinoza) a un señor ya entrado en edades, llamado Félix Apaolaza, era español, vasco. Había llegado al Perú luego de una travesía histórica. Había peleado en la guerra civil española al lado de los republicanos y cuando ya se encontraba vencido dicho bando, junto a otro amigo, se robaron un submarino franquista y llegaron a Centroamérica, donde se instalaron por un por un par de años. Franco pedía su captura vivo o muerto.
Después llegó a Lima donde vivió en Piura y trabajó allí durante más de 30 años. Luego  a Lima, donde lo conocí. Cuando bebíamos terminaba cantando las canciones republicanas de la guerra y contando cientos de anécdotas de la misma. Cuando se instaló en su país la democracia quiso volver, pensando, además, encontrarse con viejos amigos y en el reconocimiento que deberían hacerle. Cuando regresó los medios ni se ocuparon de él: nadie lo reconocía y menos lo conocían y sus viejos amigos ya estaban casi todos muertos. Nostálgico, regresó al Perú, a la que también consideraba su patria.
Apaolaza era un fumador empedernido, desde muy joven había fumado, y eso ya le había causado males al pulmón. A su regreso, su enfermedad empeoró. Lo tuvieron que internar de gravedad en la clínica Stella Maris, donde su hijo mayor le pagaba un seguro. Sabía que estaba a punto de morirse. Una noche ya agonizando entró una monja y le dijo: "Señor, le damos los santos óleos para que el Señor lo reciba bien". El viejo se levantó impulsado con una energía descomunal y le dijo fuertemente: "¡Monja de mierda, déjame morir tranquilamente!". Y, pum, se murió. Su ateísmo lo llevó siempre a prueba de balas.
PACO ESPÏNOZA. Después de estudiar los dos primeros años de primaria en Huancayo fui a vivir a Chosica. Allí me matricularon en un colegio privado de curas, el Santa Rosa de Chosica. Conocí a varis amigos, a Félix Lung, a Ricardo Aranguena, que vivía por mi casa, pero con el que hicimos más amistad fue con Francisco Espinoza y Aníbal Marcazzolo, ya fallecido. Hacia el tercero de media yo me matriculé en el Pablo Patrón, porque no aguantaba a los curas que nos pegaran si no sabíamos la lección, que teníamos que ir todas las tardes al rosario, comulgar los primeros viernes, rezar antes de entrar a clases, todo eso para mi resultó insoportable. Cuando terminamos de estudiar cada quien tomó su camino de estudios. Cuando regresé de España y estudiaba en San Marcos nos volvimos a rencontrar Paco, Aníbal y yo. Después nos separó la actividad política. Paco era trotkista, Aníbal, de Vanguardia Revolucionaria y yo estaba por entrar al MIR. Después pasaron muchas cosas sin vernos. Nos reencontramos después de muchos años. Todos seguíamos en la misma línea política. Pero después de otro años, después de pasar cada uno peripecias de clandestinidad, persecución política nos volvimos a encontrar, pero esta vez estaban sin militancia Paco y Aníbal, yo seguía en lo mismo. Paco es primo de Dionisio Romero, éste para sacarlo de la política le pidió que se hiciera cargo de una tienda que estaba cerrada, se llamaba CASA (era y es una almacenera), estaba dentro de RANSA, esa que es una almacenera mayor y que queda por la avenida Colonial. Paco aceptó el encargo, y me planteó que vaya a trabajar con él. Acepté, pero primero tenía que hablar con uno de los hermanos de Dionisio. Me presenté a la conversación, pero fui con bluyín y sin corbata. Paco me llamó la atención. Cuando todo estaba por decidirse, Paco me dijo a la salida, "aquí vas a ganar buena plata, puedes tener casa propia y pagarla en cuotas pagaderas, pero tienes que hacer una cosa: olvidarte de la militancia, podrás colaborar, pero no militar". En ese momento yo era dirigente político del MIR. Eso me cayó como una patada. Si bien necesitaba trabajar, lo que me dijo no lo pude soportar. Ibamos camino al Callao, donde quedaba CASA, lo miré de mala manera y le dije, "para el carro carajo, yo no quiero nada en estas condiciones", y me bajé. Dejamos de vernos y hablarnos por más de 8 años.
HOMENAJE A FEDERICO CASTAÑON. Me acaban de comunicar (22/1/2013) que Federico (Fede para los amigos) acaba de fallecer, hace 4 días en Nueva York, donde residía, amigo entrañable y solidario, de sonrisa a flor de piel, de humor sano , de carácter bonachón, pasamos, junto a Alfredo Portal, Ramón Aranda y otros, noches y días entrañables cantando "Matarina" en su casa de La Victoria, lo conocí por los 60 en San Marcos, era estudiante de Sociología, militaba en Vanguardia Revolucionaria y después en el FIR de Hugo Blanco, cierta vez nos invitó a Alfredo y a mi al Estadio Nacional, allí nos enteramos que su madre vendía comida en la Tribuna Sur para costear la carrera de sus hijos (tuvo otro que fue abogado), cuando terminó sus estudios trabajó como auxiliar en San Marcos, cierta vez, en una clase, un arrogante alumno le dijo, "Profesor, ¿podría ahondar más sobre las formas de explotación capitalista?", Federico, con esa buen humor sano y generoso le respondió, "Estimado amigo, ¿usted cree que por 200 soles que me pagan voy a dictarle una clase como Carlos Marx?" Nunca más le volvieron a preguntar nada. Ahora que la noticia de su fallecimiento me ha llegado, un rayo oscuro y paralizante me ha estremecido los recuerdos, Federico, no te voy a decir que descanses en paz, pero sí que sigas viviendo donde te encuentres, y hazme un sitiecito, cuando nos volvamos a ver, para volver a cantar y ver los partidos del club de nuestros amores, el Alianza Lima.
EL GATO. Tenía un amigo por el distrito de San Miguel (donde vivía con mi madre, después de habitar diversos lugares por mis necesidades de clandestinidad) que le decían "el Gato", porque se había salvado varias veces de morir. Era un alcohólico empedernido y fumador de marihuana de toda la vida, pero callado, incapaz de hacer problemas. Cuando estaba muriéndose me mandó llamar (su estado era calamitoso) y me dijo, "poeta, acércate, tú sabes que a mi me dicen "el Gato" porque me he salvado muchas veces, pero de esta no salgo, porque si bien pude haber tenido muchas vidas, el gato tiene un solo hígado, lástima". Y, lentamente, se murió. Hice un poema pensando en él, llamado "El pequeño drogo que murió en mis brazos". Está en mi libro "Los rostros ebrios de la noche".
CUCO. Se llamaba Mario, pero le decíamos Cuco, "por su aspecto de plaza de provincia", (como diría el poeta Nicolás Parra). Como yo era asmático, el se convirtió en mi amigo y "enfermero". Cuando me enamoré de una joven y quería ir a cantarle en las noches (ella vivía como a dos kilómetros de mi casa), siempre me acompañaba, nos instalábamos detrás de una piedra enorme y desde allí le entonábamos "Piel canela". Los dos teníamos una voz terriblemente desentonada. Cuando jugábamos fulbito en la calle, siempre lo hacíamos en el mismo equipo, tal era nuestra amistad. Vivía en un callejón que subía por un cerro. Su padre era panadero, su madre verdulera ambulante. Cuando estuve en España me enteré de su muerte, una tuberculosis que no pudieron detenerla por la pobreza de la casa. Antes había muerto su padre y su madre se convirtió en alcohólica. Mario, Cuco, murió de tuberculosis, pero en realidad fue porque una noche se había quedado dormido en la calle –le disgustaba llegar a su casa- y una pared le cayó encima de su frágil y desarrapado cuerpo. Tenía un hermano: ojalá se conserve bien para que lo siga velando y llevando flores al cementerio de Chosica.
PROMOCIONES ESCOLARES. Creo que el primero  año de primaria lo hice en el colegio San Andrés, que quedaba por la avenida Pethit Thuars, en Lima, y el segundo en un colegio Fiscal de Huancayo. Lo que sí estoy seguro es que desde el tercero de primaria hasta el tercero de media lo hice en el colegio de curas Santa Rosa, de Chosica, que dejé por razones de disciplina malentendida, dogmatismo cristiano (comulgar todos los viernes, escuchar el rosario todos los días después de las clases, autoritarismo clerical con agresiones físicas de por medio). El cuarto y quinto de media lo hice en otro colegio de Chosica, el "Pablo Patrón", que era del estado. En los dos pasé felicidades inimaginables que seria largo de enumerar. Lo que quiero recordar es el reencuentro después de casi 30 años. Un día recibí un correo electrónico y una llamada de un amigo del colegio Santa Rosa que me citaba para una reunión de "confraternidad" en un chifa de San Borja. Asistí. Me encontré con muchos de los que fuimos muchachos. Ahora, muchos de ellos calvos. La mayor parte de ellos, por haber sido de familias pudientes eran empresarios, profesionales privados, abogados, etc. Estábamos en la mesa tomando unos tragos cuando salió el recuerdo del colegio. Todos hablaban del colegio y de los curas como los grandes hacedores de su destino y de su amistad. Yo fui el aguafiesta. En un momento determinado les dije: "Están equivocados, el colegio no nos hizo amigos ni profesionales, sino nosotros mismos, nuestra actitud de ser amigos, el colegio nos castró, nos pegaban ¿o no recuerdan?, pudimos ser mejores, no hay que recordar al colegio ni a los curas, sino nuestras propias vidas". Bastó eso para que no me volvieran a invitar. Nunca más volví a saber de ellos. También tuve una reunión de camaradería con la promoción del otro colegio. Todo era diferente. Casi todos eran o jubilados del estado o trabajadores estatales, había uno que era gerente de una compañía de transporte provinciano. Solamente tuvimos una reunión. Nadie más volvió a convocar otra. Pero me sentí más feliz con esta última que con la primera. Me parecían más auténticos. Los otros muy vanidosos. Asi es la vida. Tiene caminos múltiples y diferentes.
IMPRESIÓN DE ALAN GARCIA. Contextura y mirada de sátiro irremediable, con prolongaciones cabrunas, donde la parte humana ha dejado de existir en una atmósfera saturada de cuernos y pezuñas, pero se hace notoria y criminal cuando se escapa por el hedor y el deshonor de los suburbios, donde se le encuentra, cotidianamente descansando o hablando como un loco o canalla, mientras la luz del sol cae ardorosamente sobre sus cachetes aleonados, y tímidos y marchitos crisantemos florecen en la boca empolcigada y deshecha de su conciencia. Esa personalidad desnaturalizó y luego cambió todas las ideas políticas del Apra, las pocas que quedaban rescatables para, incluso, el capitalismo, y las convirtió en deshecho político para servir a cualquier clase poderosa, sea nacional o transnacional.
RECUERDOS FUTBOLISTICOS. ANECDOTAS. Pelé había marcado el gol mil en su carrera y se le hizo cientos de homenajes y entrevistas, imagínense si hubiese habido tv, habría sido una explosión mediática infernal. Sin embargo, por un pueblito de Inglaterra, poco o muy poco conocido, salió la voz de un arquero que dijo: "¡Qué tanta algarabía porque Pelé metió su gol mil, si a mi me han hecho más de dos mil goles y nadie dice nada!".
En Chile había un arquero tan loco, pero tan loco que cuando firmaba sus contratos ponía un punto aparte donde señalaba que él jamás se pondría la camiseta con el número 1, sino con la palabra ATILA. Y cuándo le preguntaron por qué hacía esa acotación, respondía "Porque yo soy el rey de los hunos".
ZANCADILLA (HISTORICA) EN EL FUTBOL. Era 1960, vivía en España tratando de estudiar medicina, cosa que no conseguí, a pesar de haberme comprado un esqueleto para mirar mejor el cuerpo humano, y había un equipo impresionante, al que todos los domingos lo iba a ver, el Real Madrid, que era el mejor de Europa y muchos decían del mundo. En ese gran equipo jugaba dos jugadores sudamericanos y un húngaro que eran las estrellas supremas del equipo, hablo de José Santamaría (uruguayo, back centro), y Alfredo D¨Stefano (argentino, centro foward, luego nacionalizado español) y Ferenck Puskas (húngaro, interior izquierdo). De wing izquierdo jugaba un español, Gento, que era el más veloz de todos. El Real era una maravilla verlo. Dos años antes, en 1958, Brasil había ganado el segundo campeonato mundial y había aparecido el gran Pelé, pero en ese equipo jugaba un cerebral delantero, Didí, que jugaba de interior derecho. Era un maestro en organizar el juego de un equipo. El Real lo contrató. Imagínense la delantera que iban a formar. Pero sucede que nunca funcionó la delantera, pues Didí jugaba de vez en cuando. Pasado un año, más o menos, la prensa informó que Didí renunciaba al Real. Fue una noticia bomba. Y más explosiva aun fue la noticia que Didí había contratado un espacio en la Tv para anunciar el porqué de su retiro. Lo que declaró Didí fue tremendo; acusó a D¨Stefano de propiciar su marginación, de promover anticuerpos de todos los jugadores contra el brasileño y de ser un racista rabioso. Y eso lo hacía porque D¨Stefano era ya el amo del equipo y hacía lo que quería. Y no solamente la directiva del equipo lo apoyaba, sino también el dictador Franco, que dio la orden de cortar cuando el brasileño estaba por terminar. Didí, lamentablemente, salió muy apenado de España, donde pensó triunfar en ese gran equipo.
CAMBIO DE DIRECCION. Con Alfredo Portal y otro amigo de él hicimos un viaje a Chile de forma casi clandestina, escapándonos de nuestro hogar. Nos reunimos desde las 4 de la mañana, de un día de verano, del año 62, y nos fuimos hasta Arica en carro. Ibamos con una franciscana economía. De Arica pasamos a Iquique y allí vivimos con Alfredo (porque su amigo siguió hacia Argentina) casi una semana en un prostíbulo, pues era lo más barato que encontramos para alojarnos. Nos hicimos muy amigos de las jóvenes que trabajaban allí, pero jamás hubo nada que se pareciera a sexo. Ellas incluso nos lavaban algo de nuestra ropa. Nosotros dormíamos en el dia y en las noches nos íbamos a las playas a conversar. Luego viajamos a Santiago y allí vivimos casi tres semanas y solamente almorzábamos, un día sí y otro no, frutas, porque era lo más barato. Un día nos fuimos caminando y después de 3 horas de caminar llegamos a un barrio de clase media alta y entramos y pedimos dos vasos de agua. Un señor que escuchaba nuestra conversación nos preguntó si éramos peruanos, afirmamos que sí, entonces él dijo, yo también y se sentó en la mesa. Era el dueño del local. Nos invitó varios vasos de vino y como al sexto vaso le dijimos que hace varios días que no comíamos, entonces nos invitó un menú y después unas papas fritas, pero los vinos seguían. Como a las 6pm yo ya tenía deseos de retirarme, y le dijo a Portal para irnos. Nos despedimos y cuando tomamos un carro, que nos lo pagaba el dueño del restaurante, preguntó dónde se dirigen, yo le respondí, "a la avenida Venezuela, cerca del cine Fantasía", el dueño del local le dio un dinero al chofer y al subir nos dijo, dónde van, yo volví a darle la dirección y él dijo, no conozco esa calle, yo le dije, "siga ud. de frente y luego doble a la izquierda, cuando llegamos allí dijo y ahora, siga  a la izquierda, siempre a la izquierda", cuando Alfredo Portal se dio cuenta, le dijo, "no le haga caso señor, esa es la calle de su casa en Perú, ahora vamos a tal sitio". El chofer se molestó al principio, pero luego se mató de risa.
PEDRITO OTINIANO. Hace poco, en agosto del 2012, murió el gran bolerista Pedrito Otiniano. Recuerdo haberme declarado a muchas jovencitas por los años 55-60 con sus canciones y muchas me rechazaron. En ese tiempo sufría de una decepción irreparable, pero ahora, transcurrida una buena cantidad de lunas me siento feliz de tal rechazo, pues, seguramente, si me hubieran aceptado no hubiera vuelto a escuchar sus boleros y esa voz cargada de una enorme y maravillosa nostalgia. Si algún día me tuviera que despertar para siempre o morir para siempre me encantaría que fuese escuchando los boleros de Pedrito Otiniano. Y, por supuesto, del gran Héctor Lavoe.
 
juan cristóbal: teléfono 461-2550. celular: 989-852-137
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la esperanza nos espera al pie de un abismo (benedetti)
y cuando soy feliz, veo bailar alondras en el viento.